VOLUME VII

Introduzione

Ma la poesia a cosa serve? È effettivamente un prodotto inutile, come affermava Montale, o ha comunque un significato, un ruolo, nella società moderna? Non è mia intenzione andare a rivangare vecchie e forse inconcludenti retoriche o stereotipi sull'utilità o meno della poesia, sulla sua funzione nel contesto attuale, o addirittura sul dubbio se, in sostanza, la Poesia, quella con la P maiuscola tanto per intenderci, non esista più, ma che al posto suo ci sia tutta una congerie di attività poetiche più o meno egregie, portate avanti da persone più o meno competenti in materia. È una diatriba lunga e forse inutile, che può alimentare polemiche poco o niente affatto costruttive. Sta di fatto che la poesia, in genere, con o enza la P maiuscola, sta soffrendo; come stanno soffrendo tutte le arti e la cultura in genere. Sarà colpa del cosiddetto sistema sociale vigente che ci indirizza verso forme massificanti e globalizzanti di vita e di attività lavorative, inducendoci a perseguire valori prevalentemente consumistici e superficiali, dove non c'è posto (o non c'è tempo!), o almeno solo in modo blando e limitato, per la cultura, per l'approfondimento, per la completa e libera frequentazione dell'aspetto creativo di ognuno di noi, capace di renderci più "umani" e più consapevoli. O sarà colpa dell'epoca, questo inizio del ventunesimo secolo che vede l'avanzamento incontrollato delle tecnologie a discapito dell'umanità. Il digitale al posto dell'analogico. Dove per analogico intendo tutta quella gamma di filosofie, di pensieri, di emozioni, che fanno di un uomo un uomo creativo, dotato della capacità di essere (anche) un artista, al di là di ogni supposizione o velleità di primeggiare in questo campo. La società dei bit contro la società del taccuino, del glorioso blocknotes, di quando si scrivevano poesie con la matita su un semplice foglio di carta a quadretti. Non dico che la cosa sia grave, che non ci debba essere "progresso tecnologico" e che bisognerebbe restare ai tempi degli insegnamenti in aula, a tu per tu con i docenti. Ma ci è mancata la consapevolezza, ci è mancata la necessaria preparazione, il saper controllare e gestire al meglio questa improvvisa impennata tecnologica.

Ma no, la poesia non è morta. Cova sotto la cenere che l'uomo ha causato incendiando e devastando la propria casa, la propria terra. Risorgerà come Araba Fenice? Io penso di sì, e non ha importanza se possa assurgere a livelli altissimi come ad esempio nel mondo classico o anche nei secoli scorsi. L'importante non è tanto il "prodotto" ma il "produttore", e cioè che si abbia sempre la capacità di creare qualcosa, di inventare, di scrivere, di dipingere, di scolpire, di creare melodie. Non è possibile reprimere o addormentare queste prerogative dell'uomo, pur se a volte si rasenta il livello minimo, la superficialità, la banalità, quasi la sterilità.

Emozionarsi ancora, soffermarsi su un pensiero profondo, meravigliarsi del mondo che ci circonda. Avere un attimo per sé e per gli altri. Al di là di ogni bravura, di ogni competenza. È un inizio necessario. È la nostra arma contro il dilagare dell'insipienza, della stoltezza, della inumanità…

Il lavoro di cesello viene subito dopo. Coltivare l'arte, e nella fattispecie la nobile poesia, per non perdere la dignità di essere umano creativo. E condividere ciò che si è creato.

Ecco dunque un altro tassello poetico da aggiungere ai precedenti. Ringrazio i dieci Autori qui inseriti per la loro disponibilità e per il dono della loro parola poetica. Buona lettura!

Giuseppe Vetromile

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                                                            PAOLA DI GENNARO

Docente di letteratura inglese, napoletana, Paola Di Gennaro attinge dalla sua esperienza professionale la quintessenza per spaziare con determinazione, talento e competenza nell'ambito poetico, anche estero, conoscendo bene realtà letterarie diverse, come l'inglese e persino il giapponese. Il suo potenziale poetico, fresco e luminoso, si amplia attraverso varie forme, dal verso libero alla prosa poetica.

(Inediti)

Blue 2020

Questa città è ora

il mondo, silente e

immensa come ogni città.

I vuoti aperti,

le urla chiuse, e

le chiese senza canti.

Adesso è sì,

soprattutto vuoto.

Vuoto mirabile

il terzo foglio di

carta carbone vecchia

che i giovani non avranno.

Questi li ritroveranno in serie,

e quegli altri, che

ne hanno diversa memoria,

continueranno ad averne

altrove.

Poi di noi non rimarrà niente,

esseri ritti rimasti in piedi

a guardar crollare in fila

tutte le cattedrali nostre

una a una, due a due,

sempre in piedi gli altri,

che fanno storia senza neanche

i pedalò. Passare le sere ferme,

chiedersi del tempo raffermo,

della memoria che sembra buona,

delle parole mezzosangue.

“Richiamato dalle ombre a essere vedente,

Dall’assenza a mostrarmi,

Senza nome né storia mi risveglio

Tra il mio corpo e il giorno”.

Abbiamo riempito gli angoli di ortensia blu e ancora sembrano vuoti che suonano di noi prima di allora E ora qui ancora anche se tristi e lisi usiamo spesso tre parole: dolce vuoto ancora Il miele odiato o la lingua liscia l’aria poca e paura di cadere ancora Ancora perché il tempo duole e sempre troppo prima o dopo rima noia e ancora noia anche del nuovo E sempre temo il non ritorno Non c’è blu che non sia tenebra e ancora giorno.

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                                                              FRANCESCO FILIA

Napoletano, docente di storia e filosofia nei licei, Francesco Filia è un validissimo esponente della poesia napoletana e nazionale contemporanea. Critico attento e apprezzato per la sua vasta esperienza in ambito letterario e poetico, è invitato a presentazioni e importanti rassegne culturali in qualità di relatore. Autore di diversi libri, ha una struttura poetica fondamentalmente ispirata a temi filosofici e all'essenzialità della vita.

(Inediti in volume)

Àsana

E poi bisogna pur ricominciare da qualcosa: dalla paura di cani al guinzaglio,

dalla screziatura della tua pupilla,

da un panorama appena accennato, da una mattina

di foschia e vita, di passi e risate finalmente

non più trattenute. Disegni la curva troppo stretta, mi dici,

un’auto ci sfiora mentre attraversiamo alla cieca, e tu

mentalmente calcoli quello che tra questi momenti potrebbe sopravvivere.

Potremmo essere la variabile impazzita in un ordine senza

più perché, l’arco teso degli arti, il ritmo corretto del respiro

ciò che per un attimo resta o più probabilmente quel

che gioiosamente svanisce.

***

Altare

Eppure le tue mani sono qualcosa al tempo stesso

di terrestre e sacro, le ho viste aggrapparsi

alla nuda fine del giorno, tendersi alle mie

in un’ipotesi di salvezza e poi lascarle andare.

Il sangue tra le dita era solo un dettaglio

un dono non dovuto a questa vita di calcinacci

e parabrezza incrinati, di precipizi e arcani.

Tremare è stato tutt’uno col vivere.

Ho costruito la nostra chiesa nel silenzio

assordante di una stanza, sul sacrificio offerto

all’enigma del tuo sorriso.

***

(Da La zona rossa, 2015)

Piazza Plebiscito - Primo Gennaio 2015

Non abbiamo avuto nulla di meglio dopo

è vero, ognuno di noi assiderato

in questo crepaccio di piazze e tempo

in un mutismo attonito, occhi

sbarrati che scrutano dal nulla.

Un rimorso, il soffio di un’altra vita

sfuggente, sfumata. L’artiglio dei giorni

che implodono uno sull’altro. Sembra vero

il brulichio di corpi nelle strade,

cataste senza nome di desideri e grida,

anche le nostre ombre, tra le infinite altre

scivolarono su questi ciottoli di pietra lavica.

Non rimarrà traccia del filo di luce

amore bellezza furore – non so

ancora come chiamarlo – che ci ha legati

l’uno negli occhi degli altri per un attimo,

per quella gioia mozzafiato. Ognuno

tradito, da se stesso e dagli altri. Ora

con devozione e calma non resta

che allargare i labbri della ferita

che ci tiene in vita, non resta

che inoltrarsi, silenti, nella resa.

***

(Da Parole per la resa, 2017)

Forse, da sempre, nient’altro che noia:

una bolla d’aria in un pomeriggio estivo

l’odore del cibo sui vestiti in un novembre

di milioni di anni fa, leggendo un libro,

ascoltando, in un loop infinito, la stessa

identica canzone, guardando il soffitto

in ogni sua minima fessura, sgomento

del tempo che divora se stesso:

lento, costante, implacabile.

Una fila di formiche passa radente

al muro, un ordine che non ha bisogno

di parole, l’accumulo perenne della

polvere sulle mensole, patina

su ogni cosa, sudario dell’eterno.

***

(Da L’ora stabilita, 2019)

Festeggio

l’anniversario

di questo

silenzio di

sillabe

e   bianco, qui, dove l’attrito dell’aria prova, di nuovo, che esisto.

*

Ascolterai

l’assenza tra il giorno

e la notte

la pausa

tra l’istante e il suo

battito

il teso sfibrarsi

di questo muto

ritorno.

*

Non è nostro

il calmo

furore

della terra

l’immenso di

lampi e silenzio

la mano

che afferra

la ringhiera e trema,

non è nostro nemmeno

questo finire.

*

Ora

la scena

è muta e non

ci dà più tregua.

*

… l’ora

dei piedi interrati

e dell’azzurro del cielo

di questa gioia

ben riposta …

l’ora stabilita.

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                                                                 GIORGIO MOIO

Il poeta è sempre alla ricerca di uno spazio originale e innovativo per esprimersi, individuando orizzonti e pianure illuminati di nuove morfologie e indovinatissime libertà artistiche e letterarie. È il caso di Giorgio Moio, poeta napoletano da tantissimi anni impegnato in questo campo, in particolare con la forma che si può definire verbovisuale, dove la poesia acquista e offre anche una dimensione visiva, che va al di là del contenuto o che comunque in esso si amplia e si integra. Giorgio Moio ci offre qui di seguito alcuni testi inediti dove però risalta maggiormente la centralità della parola poetica, con l'uso intelligente di bisticci, allitterazioni e altre figure retoriche.

(Inediti)

s’intorpidisce l’idea di un mutamento

l’acqua scorre inciampando nell’ossimoro

flette la luce nel principio di un tentativo

di mareggiata agiata dal riflesso flesso

flessoidale nel concavo dell’attesa

***

in acque agitate si fa forma il fare

corsi e ricorsi storici della memoria

nelle città dall’odore di catrame

cacche di cane per slalomisti inesperti

dirupi pìrudi tra i rùdipi

dove giacciono le proposte

***

da una sfera color cobalto non si vedono che ombre

l’occhio si danna  come si danna il cuore

quando è innamorato scorge una luce

anzi un raggio di luce che non fa tre virgola quattordici

***

è il giorno della liberazione

ma non c’è liberazione

dove l’umanità

è sostituita dal denaro

e dall’ignoranza dei potenti

un alito di resistenza

sui frontespizi del mondo

rimane a guardare

lo scorrere del giorno

sotto la sferzante calura

della lucara che racula

si scola un litro de vin

e sta tranquillo fino al matin

***

se vuoi gridare perché non gridi

se vuoi lamentarti perché non ti lamenti

se vuoi denunciare perché non denunci

se vuoi dire che schifo questa politica

perché non lo fai

se non sei un mafioso

perché ti comporti da mafioso

se non sei un drogato

perché ti fai ipnotizzare da false promesse

se sei un uomo perché ti comporti da burattino

se sei nato libero perché ti fai mettere le catene

***

un indefinibile vuoto salta dal mare come

un saltimbanco avvolge un popolo in dismissione

già avaro d’idee sull’orlo di un precipizio

dove non c’è pace non c’è riscossa se l’irregolare

è temuto e il resistere un’ombra nel buio

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                                                               GIOVANNI PERRI

Poeta napoletano rivelatosi in questo ultimo decennio, riscontrando notevoli successi e affermazioni in importanti concorsi letterari nazionali, Giovanni Perri, con all'attivo già due pregevoli pubblicazioni, mostra di possedere un ottimo talento lirico. La sua poesia è ricca di metafore e di sottintesi, prevalentemente volta a raccontare lacerti esistenziali dove a volte la crudezza della realtà è mitigata da figurazioni dolci e intuitivamente speranzose.

(Inediti)

Quello era il momento di vivere, diremo
e ce ne andremo incompiuti
nel punto dove
la più alta parola ci sfugge
e sarà ancora franando in quel tornante di umori
che impareremo ad amare ma come
ridendo di un lapsus o di una nostalgia.

***

Esserci

E quando dici – non parlare, ascolta
tieniti in questo nucleo di buie nominazioni
qui non si compie nulla, eppure
la tua lesione è uguale alla mia,
nel mio occhio sono caduti tutti i tuoi cataclismi
e l’insetto fulminato ancora si muove nell’insegna;

resta l’impronunciato vuoto:
la traccia lasciata dall’aereo
il grido del covone impennato e quest’autunno
che ripete ogni sua bruciatura.

Forse questo è il miracolo: l’azzurro che si ricompone
il volto segnato dalle spighe: un nome
così generoso da ucciderci.
Caro mio
ascolta quest’antica sciocchezza:
la sola mancanza è esserci.

***

Manovre di sopravvivenza

Il poco che abbiamo, poco e buono,
è già tutto crollato. Ed è già tanto
riuscire nell’impresa che fa
d’una costellazione un calcinaccio:
vedi, il miracolo è questo
tenere in piedi l’azzurro,
somigliare alla cosa lontana,
chiamare lo spigolo poesia,
ogni avanzo di spazio salvezza.

***

Una sera di pioggia

(da Cifrario dell’invisibile, Terra d’ulivi, 2019)

Camminava piangendo ed io non ebbi il coraggio
di chiederle perché piangesse.
Aveva i capelli della madre, l’eco delle volte affrescate:
calendula lacrima versata, colore senza colore.
Poi un giorno mi baciò ed io vidi il sentiero
di una qualunque luna
prendermi dolcemente il labbro,
non per riempire la fine di un amore
appena sbocciato sulla nuca
o per morire in un assetto di volo dietro il cuore
ma per cantare l’interno luminoso del giorno,
l’avanzo di qualcosa che trema nell’acquaio dell’alba
quando i pesci non hanno memoria
e la parola sbanda prima di aprirsi alla luce.
Così stemmo abbracciati sul ponte fino a sera
finché non ci inghiottì un portone
e fu di nuovo per fame che svenimmo.

***

Altezze

Oggi vengono i matti,
occorre legna buona
un dolce crepuscolo,
qualcuno che dica:
– buongiorno, sente anche lei il vento nella testa?
e gli alberi li vede e il fumo che sale oltre le case?
Li porterò alla torre
sul pendolo di marzo
a toccare la rondine che passa
e la pietra che grida cadendo.

***

Cinema di pomeriggio

(da Cifrario dell’invisibile, Terra d’ulivi, 2019)

Sembriamo due miracolati io e te

venuti via da chissà quale dramma

salvati con la bocca, due bambini intaccabili.

Siamo legati con la lava, una sola memoria, frusta, vetusta, bandita.

Appena un grammo di dolore ci sbilancia

e la trama ci avvolge.

Siamo noi il cinema, il buio: poltrone reclinabili

che inghiottono bottiglie, borselli, storie.

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                                                                PAOLO POLVANI

Pugliese di Molfetta, Paolo Polvani è poeta molto noto e apprezzato in ambito nazionale, non solo per la sua produzione di qualità e per i tanti concorsi letterari che lo hanno visto sul podio, ma anche per l'intensa attività di promozione culturale attraverso la rete, con importanti riviste e fanzine online come la notissima Versante ripido. La sua poesia è a volte brillante e metaforica, con veli di leggera e divertita ironia che però avvolge cuori di profonda esistenzialità umana.

(da Una fame chiara, Edizioni Terra D’ulivi, 2014)

La tua voce è un passero

La tua voce è un passero, vola

sulla credenza, indugia

sulla sedia, luogo di briciole e tramonti.

Sì, la tua voce è un passero.

Mi grattugia il cuore, spreme

il miele che può illuminare un passero.

Guardala aperta la tua voce, mostra le trame

della notte, i balconi con le tende illuminate,

i silenzi che torturano corridoi deserti.

Con la tua voce preparo una cuccia a misura dell'autunno,

mischio nuvole e ottobre, vento e malinconia,

e chicchi d'uva gialli come gialla è la tua voce.

La tua voce mi si appiccica qui, lungo

il profilo delle colline, sulla linea della nostalgia.

Nella tua voce affiorano le vecchie dita dell'arcobaleno.

Nella tua voce sonnecchia il dolore, come un gatto,

lo addomestichi nel pianto, lo inganni

coi rivoli del tuo sorriso.

Sì, la tua voce è un passero, mi tempesta qui,

col suo piccolo becco arrochito dal mare,

qui dove il cuore perlustra gli uliveti,

insegue il sogno dell'erba docile,

a perdifiato, come a perdifiato la tua voce

corre incontro alla mia fame.

***

Piccoli morsi dell’amore cannibale

Vieni, diceva con la voce intinta

nel più profondo miele, vieni che ti

sbrino il cuore, ti sciolgo

questi ghiacci eterni, ti lancio

l’autostima in orbita, in eccesso

di erezione l’ego, ti titillo

la vanità. E intanto pregustava

il sangue come un trofeo di caccia,

uno stendardo, e affilava la lama.

Perché l’amore non è faccenda

per gente sana, t’insinua l’illusione

della felicità da bere a sorsi

ma poi ti atterra, ti divora a morsi.

***

Portami a Casalecchio

Senti gattaccia, portami a Casalecchio,

alla chiusa del Reno, sulla tua Punto blu.

Ci penserà la primavera a far dimenticare

quello che meglio è dimenticare.

Guarderemo l’acqua che scorre, ti terrò la mano

stretta dentro la mia, dimenticherò

che passerai, che passerò, che ci saranno

lacrime, che ci disperderà, seminati altrove.

La primavera s’incaricherà dei sorrisi, forse

ci saranno baci, di certo parole luminose, abbracci

forti come promesse. Ci penserà la primavera.

Ma ora fermo tutto qui, prima che passi, prima

che scompaia, prima che la tua mano esca dalla mia.

***

Tenersi tra le labbra

Niente è più religioso di questo

tenersi tra le labbra

chiamarsi per nome, guardare

il luccichio di un improvviso

smarrimento, un balbettio, il

raggio di una promessa.

Rendere le orecchie aguzze come lupi

affamati, perché di questo

si tratta, di una fame chiara.

Così tu ora mi tieni tra le labbra.

***

Le nere calze

Le nere calze docili nel vento

appese al tuo balcone, al giovane tormento

appese del mio giovane cuore

a lungo a lungo spio.

M'inebrio del morbido ondeggiare

nero delle tue calze al vento,

m'inebrio del mio segreto, di tanto inadeguato

ebbro sfinimento.

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                                                             ANNIBALE RAINONE

Annibale Rainone, napoletano, è docente di materie letterarie e dottore di ricerca in italianistica e giornalista. La poesia però non è affatto un mondo parralelo nel suo percorso artistico e creativo. La sua competenza in campo letterario gli permette escursioni in diversi ambiti artistici e di critica. Si contraddistingue per una ricerca accurata della fonte di ispirazione, attingendo sovente dal mondo classico figurazioni e storie. Una lieve ironia permea molte delle sue composizioni.

(Inediti)

Il giorno prima di conoscerci

Il giorno prima di conoscerci

Il cielo era nuvoloso e la mia voce rauca. Sulla provinciale il solito rumore d’automobile

Famigliare e questo cellulare

Colato sulle linee d’una mano

Il giorno prima di conoscerci

Affondammo nella pasta dei nostri toni col preciso taglio della verità che ci vien facile dire

Che ci doniamo in forme trasparenti

Di senso (e silenzi)

Il giorno prima di conoscerci

Il mondo fioriva acqua salata

E pazienza dal suo scapolare danzava (che tu la chiamasti nerbo, accumulo di tortura ed io

Calore di bacino

Il giorno prima di conoscerci

Fu tutto l’usato quotidiano di

Libri e cartoni, una banchina

Alata, minutaglia di scontrini

Parlanti, filatelia e Napolitalia

Il giorno prima di conoscerci

Fu il giorno prevedibile in cui non ci conoscemmo e, brevi

Poco più che telegrafici, ci si telefonò per rimandare oltre a

Domani

Il giorno prima di conoscerci

Fu un giorno lungo come sai

Sono i giorni innavigabili se

Non in groppa a un granchio

Di fiume o al braccio il ramo

D'una piffera, argine e suono

Il giorno prima di conoscerci

Facemmo al solito l’amore, un po’ io e un po’ tu, un po’ insieme, un po’ come ci viene e

Non mi dicesti “sogni d’oro” stavolta

(Era il bacio della buonanotte di mia madre da bambino)

Vedi, se non lo dici, è già alle porte in assedio il munifico

Edipo

Il giorno prima di conoscerci

Da una vita che ci conosciamo

***

Nuovi endecasillabi sciolti

1        Andare a Nuova York passando oltre

La roggia artificiale delle case

Rosse infino ai tetti de’ sobborghi

Nella piana avvallata che accerchia

5        La città blindata dal vetro ferro

Dei pingui ricchi – là la piana

Obesa accattona disadorna qui

Diafani e fiorenti allampanati

Mai avviliti, briosi intatti

10      Gl’invisibili upper class di Manhattan:

Hai presente quella dipintura

Del protocapitalismo, italiana

Dove il duomo stracca in ressa tutto –

Il palazzo di città, torri ed acque –

15      Su fondo piatto (livido o colorito

Non importa) contro il cielo e tu

Prendi per moneta il monumento

Il fondo per sostanza e dici quel

Mondo intero, e così dicendo vendi

20     Inconsci a venire? eurodollari

In cornice tra Manhattan e i matti

Poveri della piana io e mio padre

Eravamo in un sogno o

Stamani non ricordo. L’immagine

25     Al mattino si sa è veritiera

Porta al centro dove più frigge

Contraddizione, dove le antitesi

Ghiacciono per opposti fiati

Il vetro: da un lato l’alone dei

30     Beni, dall’altro il nembo sformato

Dei corpi abbarcati sotto quota al

Ciglio stradale, nel borro di case

D’un’altra York, la medesima gora

Molle e grondante d’una sega al

35     Plastico introversa sotto i jeans. 

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                                                                     ENZO REGA

Figura insigne di letterato, Enzo Rega, originario di Genova ma residente da lungo tempo a Palma Campania, in provincia di Napoli, è poeta, scrittore, saggista e critico letterario di grande spessore e cultura. Autore di diversi libri di poesia, di narrativa e di saggistica, è sovente invitato a convegni e rassegne letterarie in qualità di relatore. La sua poesia, come anche in certi casi la sua prosa, si fonda essenzialmente su una ricerca estetica del sentimento e delle connotazioni dell'uomo e della società negli ambiti storici e geografici.

Irene

Una mano in soccorso

a rimettere ordine e pulizia

in questa casa

ma non ancora nel cuore

dove vola la ragazza rondine

dove nuota la ragazza delfino

una mano scura anche se non

proprio ebano

ricorderai la mia passione per

le donne di colore

ieri portatrice di pace

capelli raccolti a treccine

risata da nera

sudore d’altre terre

pudore virgineo

di giovane madre

gli occhi bassi dietro le lenti

per queste stanze si aggirava la

ragazza nigeriana

(Da Indice dei luoghi, Edizioni Laceno, 2011)

***

La memoria dell'acqua

Che sanno più i nostri corpi dell’acqua

che furono (da cui vennero)

un giorno

      prima dei giorni?

Che sanno più dell’acqua-madre,

   dell’acqua respirata

          nel ventre materno?

Che sanno più di noi

   le acque che pure lavarono

        i nostri corpi?

Il mare del lido “Rosa”

dei sei anni

     dov’è

          cos’è

                cosa sa di me?

                    Ancora?

Eppure un giorno

uno scienziato nel suo laboratorio

contro il panta rei

   dimostrò

             che, è vero, l’acqua ha memoria:

da allora ogni giorno

interrogo la goccia

che riflette il mio viso

  e le chiedo (vorrei):

del mondo

cos’è che sai?

(Da Indice dei luoghi, Edizioni Laceno, 2011)

***

Non ho capito nulla

non ho capito nulla

allora come ora

ma anche tu te ne vai

e io scrivo

nelle orme che lasci

(Da Indice dei luoghi, Edizioni Laceno, 2011)

***

Haiku dei tempi incerti

1.

Piove nelle pozze già piene

e sembra l’acqua zampilli

dal basso all’alto:

come l’inverno che

         in primavera

                          riaffaccia

2.

Il sole riaffaccia

dalla nuvola bassa, la sfrangia

 e la corolla satura d’acqua riscalda,

      rialza il capo fuori di recidivo

           inverno                    il fiore

(inedito in volume)

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                                                                 IRENE SABETTA

Irene Sabetta, di Alatri, è un'altra Voce importante del panorma poetico attuale, non solo laziale ma nazionale, laddove è evidente che la poesia e il fare poetico, è un'attività che richiede impegno, studio, esperienza, conoscenza e immersione più o meno totale in questo mare magnum fatto di parole vive. Irene Sabetta ne è consapevole e per questo il suo talento letterario, apprezzato e riconosciuto, è coinvolgente e prezioso. La sua poesia denota una grande sensibilità nei confronti della vita e del consesso civile, traendo spunti e valori di riferimento dal mondo e dalla cultura classica.

(Inediti)

Co-vidi

Opportunità ignorate di bontà immensa e irriconoscibile.

Non noi ma quelli che verranno stenderanno tappeti rossi.

Noi calpestiamo le ossa di giornate sdraiate

cercando di non svegliare la sfortuna,

passando piano da una stanza all’altra

da un canale all’altro

mentre le cose che non esistono continuano a sparire:

la paura del gesto inconsulto, l’abito sbagliato, il saluto non dato.

Adamo sarà nostro figlio e non navigherà nell’oro.

Abbiamo dormito male e sognato peggio ma il risveglio è un salto da fare.

Sentiremo i rami bussare alle finestre e apriremo la porta ai cani randagi.

I pensieri balzeranno incontro all’esperienza

come Tarzan da una liana all’altra

e sapere di non sapere ci farà felici

perché in un attimo l’incubo ci sveglierà.

***

La sfinge e il muro

La clessidra orizzontale

perde sabbia

nella piana di Giza

e la sfinge sfinita

ha dimenticato tutte le domande.

Alle porte di Tebe

Edipo si batte il petto

e rifiuta il mito di se stesso.

Dalle piramidi al muro di Berlino

lo scarabeo eterno

risale le dune del deserto

e porta in giro l’unica risposta

a forma della sua corazza.

Dono esponenziale                 

custodito nel buio dell’invisibile

formula magica

capovolta ai confini del caos

attrattore strano

di sistemi dinamici che non si evolvono

di civiltà sepolte da riesumare

di complessa materia da sintetizzare.

***

Ore 18.00

La risoluzione magnetica

registra aumento e diminuzione

e il compito di dire accende la corteccia

ma lo sforzo involontario che corruga la fronte

accompagna la necessità

ed il superfluo distruggendo insegna.

Il metodo è essenziale alla parola.

Epilessia bloccata di inalterabili funzioni

per aiutare medico e malato

ad ascoltare la voce di un neurone.

Frequenze variabili, segnali fluttuanti

dal cuore al cervello alla balaustra.

***

Light in May

Nel prato di maggio

ho trovato nascosto

un fiore sotterraneo.

Nella cripta luminosa

la luce proietta da oriente

l’immagine di un dio

che viene.

Nel libro aperto dei muri affrescati

angeli tristi

sospendono il giudizio

e ripudiano il volo.

Con le ali abbassate

il dono delle stelle nere

è nelle loro mani.

Vivremo sempre

o non vivremo affatto.

Eppure a luci spente

è  facile e sensato

scorgere nella cripta un chiarore

d’arte o di fuoco

che emana dal muro

e ci accompagna allo scoperto.

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                                                          PATRIZIA STEFANELLI

Una Voce importante nel panorama letterario laziale e nazionale è Patrizia Stefanelli, sia per lo spessore del suo talento poetico, sia per la competenza e l'impegno profusi nell'organizzare eventi letterari rinomati, come il prestigioso Premio Mimesis, di cui è direttrice artistica. La sua poesia si connota per una profonda ricerca della dimensione umana e della memoria, con un andamento lirico di rara freschezza e icasticità.

(Inediti)

Nosce te ipsum

Flebile voce nell’aria della stanza;

non è la stessa di tanto tempo fa.

Ai quattro angoli (ancora?) grani di sale

per inquiete creature⁽¹⁾ che ridendo

di noi vengono, poeti della notte.

È acuto lampo il risveglio d’improvviso.

Sulle pareti chiazze di luna mobili

all’agitarsi della luce cercate.

Ci custodisce il sogno inganni o riporta

come l’ubriaca coscienza dopo il vino?

Qualcuno ha detto un nome. Ringhia un boato

dietro ai vetri, uno scroscio d’acqua percuote,

rimbalza su ogni superficie d’intorno.

Non più discerne ingegno il punto da cui

mosse, né quello cui tende, e sorda è l’arte.

Che ci soccorra il cuore di un vate o un lume!

Richiama la ragione il coro dei saggi

che è sacra corte disposta per sentenza.

Hai perso ancora e questa è la tua condanna:

Per mille giorni e mille, terrai serrate

tra le tue labbra bugie e identità.

Chiarità avrà la voce. Nosce te ipsum.

⁽¹⁾ janare o streghe

***

Caffè con Zeichen 2013

Veniva ciondolando nel cappotto

un po’ in ritardo al nostro appuntamento.

Nella Piazza del Popolo i gabbiani

scandivano i minuti divorandoli.

Fu antipatico, subito, quel modo

insofferente

del bavero alzato,

della sua stoffa consumata.

– Caffè? Sì. Un caffè.

Dettò presto le regole:

il bar, il tempo, due gazzose.

Pochi capelli, affanno, tenerezza,

occhiali senza stanghe in equilibrio

e gli occhi bassi

per radi versi. Come dirgli

della barca di Fiume

profuga – anch’essa – e fiera?

Tacqui

quando alzandosi chiese

tre passi indietro in pegno

e il vento secco della sera.

***

Alterata visione d’interno intorno al nulla

Al penetrare nella stanza il passo

si lascia andare, non avanza, cede

a lusinghe di luce sulla porta.

Indietreggiare è logico. E serrare pupille?

(guadagnano i contorni).

L’intuito orienta allo scaffale in alto;

a destra il mio racconto, tra Borges e Celine,

che una mano ha spostato.

Nel buio un verso obliquo:

una pagina stacca lo sguardo, agita

il fondo di un abisso.

Sono stata l’autrice di un titolo improbabile:

“Bio-logico” (lo strappo è orizzontale).

Magia delle parole, sostanza di negata

voglia di dire e dire della vita

il logico del nulla che ci resta.

Non c’è mai stato un mio racconto in alto

a destra, e non c’è Borges né Celine.

Non sono nella stanza?

***

La consegna

Chiede luce l’altare dei giusti:
si smiracola il sangue di Cristo.

Nelle chiese ristagna l’odore
delle stesse candele:
a Isfahan  per l’offerta ad un Wali,
qui per martiri chiusi alle teche.

Della vita dell’uomo,
che alla morte consegna il peccato,
resta polvere bianca e un vestito
– ed è questa fortuna –
che nel tempo a brandelli marcisce.

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                                                              PAOLA VENEZIA

Creativa a tutto tondo, Paola Venezia, di origini milanesi, spazia in vari ambiti artistici profondendo con impegno, serietà, entusiasmo e competenza il suo talento. L'arte va condivisa, e non bisogna mai tenerla in letargo: Paola Venezia ci avvolge delicatamente con la sua bellezza creativa e ci rende migliori. In poesia, ama la tradizionale ed elegante forma dell'Haiku, riflessioni luminose e profonde che adornano il nostro intelletto e il nostro cuore.

(Haiku da L'immenso è semplice, RPlibri, 2017)

Malinconia

si adagia sul letto

Notte di grilli

*

Bella la luna

Compagna apolide

di solitudini

*

Ho rose bianche

a guadarmi dal vetro

Mi farò bella

*

Un po’ di luna

entra dalla finestra

Lo so che lei sa

*

Tra gli alberi

L’alba tocco di cipria

al nuovo giorno

***

(Haiku inediti)

Un coro gospel

Il ronzio d’ api

si fa preghiera

*

Sulla lavagna

La polvere di gesso

ed una data

*

Giorno uggioso

Nella piazza solo io

ed un piccione

*

Stamani piove

Tre nuove rose gialle

se ne fregano

*

Pioggia sottile

Aiuterà la luna

a ricordare

***

(Testi poetici inediti)

L'arroganza

ha bretelle

sfilacciate

Tra pantaloni

caduti

un gatto

si addormenta

e dimentica

*

mi uggia

quest'aria

grigia

che sa

di non so

senza siepi

a dividere

pensieri

confusi

tra capelli

e cielo

*

se ci fossero parole chiare

accetterei la schiuma

quella dell’onda

che infrange il silenzio

e lava i cuori disegnati con il dito

o con il bastone

se ci fossero parole chiare

mi perderei tra loro fiduciosa

come un nido tra i rami in primavera

che ha atteso muto e senza riparo

se ci fossero parole chiare

non mi spaventerebbero i silenzi

*

Lei

Indossava

le sue storie di seta

ne riprendeva i ricami

allargava stringeva

aggiustava gli orli

qualche volta

le sbottonava

le riponeva

in un cassetto

stirate

Lei

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NOTE SUGLI AUTORI

Paola Di Gennaro

Paola Di Gennaro è nata a Napoli, dove insegna letteratura inglese. Ha vissuto a Londra, Tokyo e Parigi. Ha pubblicato studi critici di letteratura europea e giapponese, traduzioni e racconti. Tra le sue pubblicazioni accademiche, le monografie Walk in Progress. La ricerca dello straordinario in Bruce Chatwin (2009) e Wandering through Guilt. The Cain Archetype in the Twentieth-Century Novel (2015). Del 2010 è la sua raccolta di poesie in lingua inglese Destiny Please, apparsa nel volume Poetry Pieces of Europe e nella rivista berlinese Sand. Nel 2014 è stata finalista al concorso di poesia POPSciencePoetry. Altre poesie sono apparse in riviste, quotidiani, volumi e blog letterari. Nel 2016 è stata impegnata nel Laboratorio di poesia organizzato dalla Fondazione Premio Napoli nel carcere di Secondigliano, seguito dalla pubblicazione del volume Poeti da Secondigliano, e nel 2017 sempre per il Premio Napoli ha partecipato alla rassegna “Poeti di Napoli. I giovani leggono i classici”. Nel 2017 è uscita la sua raccolta di poesie Ancora storia (Zona contemporanea).

Francesco Filia

Francesco Filia vive a Napoli, dov’è nato nel 1973. Insegna filosofia e storia in un liceo cittadino. Si interessa prevalentemente di filosofia, poesia e critica letteraria. Sue poesie e note critiche sono presenti in numerose riviste e antologie. Ha pubblicato i poemi Il margine di una città (Il Laboratorio, 2008); La neve (Fara, 2012), vincitore e finalista di diversi premi nazionali; La zona rossa (Il Laboratorio, 2015, con prefazione di Aldo Masullo); la plaquette L’inizio rimasto (Il laboratorio, 2017) e le raccolte Parole per la resa (CartaCanta, 2017) e L’ora stabilita (Fara, 2019). È redattore di Poetarumsilva.

Giorgio Moio

Poeta (verbovisuale) nasce a Quarto (NA) nel 1959. Già redattore di Altri Termini e di Oltranza (di quest’ultima è anche tra i fondatori e si deve a lui la denominazione), già direttore editoriale delle Edizioni Riccardi, nel ’98, anno in cui inizia a partecipare a mostre collettive di poesia visuale (una sessantina fino ad oggi), fonda e dirige, per la suddetta Casa Editrice, la rivista Risvolti, cessata al 23° numero. Attulmente collabora a diverse riviste, anche come critico letterario e saggista, assiduamente al magazine on line Cinque Colonne e alla webzine Malacoda, e cura la rivista cartacea Frequenze Poetiche. Presente in volumi collettanei, antologie, cataloghi d’arte e siti web, ha curato e partecipato ad eventi culturali, convegni, letture di poesia. Nel 2020, presso lo “Spazio Arte” di Anna Boschi di Castel S. Pietro (BO), Gian Paolo Roffi ha curato e introdotto la sua prima mostra personale, Segni sparsi e dispersi. Dal 1989 ha pubblicato undici volumi di poesia, tre di prosa; uno di aforismi, due di haiku e due di saggistica.

Giovanni Perri

Giovanni Perri è nato a Napoli nel 1972. Ha conseguito la laurea in lettere moderne con una tesi in storia dell’arte medievale. Fa parte della redazione di Bibbia d'Asfalto – Poesia urbana e autostradale e di Inverso – Giornale di poesia, collabora a Menabò quadrimestrale internazionale di cultura poetica e letteraria. Nel 2017 ha pubblicato e mi domando la specie dei sogni, sua prima raccolta di poesie, per le edizioni Terra d’ulivi. Partecipa a vari concorsi letterari di rilievo nazionale vincendo nel 2013 il “Premio Rolando”; nel 2016 il premio “Le trame di Neith”; nel 2018 il premio (indetto da Guida Editore) “Poesia a Napoli”; il “Premio speciale I ponti dell’arte”; il premio “Autore del territorio” al concorso Città di Sant’Anastasia  e il “Premio speciale Città di Conza della Campania”; nel 2019 il primo premio poesia inedita al concorso “L’Iguana – Anna Maria Ortese”. È presente in diverse riviste e antologie. Alcuni suoi testi sono stati tradotti in spagnolo. Cifrario dell’invisibile del 2019 è, sempre per Terra d’Ulivi edizioni, la sua seconda raccolta di poesie.

Paolo Polvani

Paolo Polvani è nato nel 1951 a Barletta, dove vive. Ha pubblicato diversi libri di poesia, ultimi dei quali: Una fame chiara, Terra d’ulivi edizioni, 2014; Cucine abitabili, MR editori, 2014; Il mondo come un clamoroso errore, Pietre vive, 2017. È tra i fondatori e redattori della fanzine on line Versante ripido.

Alcune sue  poesie sono state tradotte in inglese, spagnolo, portoghese, romeno, giapponese.

Annibale Rainone

Annibale Rainone (Terni 1975) è docente di materie letterarie in San Giorgio a Cremano, dottore di ricerca in Italianistica e giornalista pubblicista. Tra gli altri scritti, un mannello di recensioni teatrali raccolte in Udire spari, per le Edizioni Sinestesie nel 2012, e un’antologia di componimenti in versi e in prosa titolata I baci tra i poveri, edita da La Vita Felice, quattro anni più tardi. Presso Oèdipus Edizioni è in lettura il suo ultimo lavoro, Naturae.

Enzo Rega

Enzo Rega, nato a Genova nel 1958, risiede a Palma Campania (Napoli). Ha vissuto anche a Bergamo e a Siracusa. Laureato in Filosofia a Napoli con una tesi su “Heidegger interprete di Nietzsche”, si interessa di filosofia, letteratura, cinema, critica della cultura. Ha collaborato con l’Università di Salerno e il “Suor Orsola Benincasa” di Napoli. Redattore di “Gradiva” (New York) e di “Levania” (Napoli), scrive per “L'Indice”, “Poesia”, “Capoverso”, “America Oggi”. Ha pubblicato di narrativa: Le albe inutili (C.E. Menna, Avellino 1980), Due volte futuro (Michelangelo 1915 Editore, Palma Campania, 2010) e La linea dei passi (Edizioni Helicon, Poppi (Arezzo), 2019; di poesia: Acroniche angolazioni (Forum, Forlì 1982), Ishtar (Scuderi, Avellino 2003) e Indice dei luoghi, Edizioni Laceno, Atripalda, (Avellino) 2011; di saggistica: Berlino e dintorni. Arte, cultura e vita nel Novecento (Edizioni Il Grappolo, S. Severino, Sa, 2001), A colloquio con i poeti (con Carlangelo Mauro, Stango Editore, Roma 2003); Il cinema come fenomeno sociale (con Pasquale Gerardo Santella, Loffredo, Napoli 2005), La coscienza dell’utopia. Vincenzio Russo, giacobino napoletano, l'arca e l'arco, Nola (Napoli) 2011; Derive mediterranee. Immagini letterarie da Napoli all’altra sponda (ivi, 2012). A partire dal 2014 ha pubblicato una serie di manuali scolastici di Scienze Umane con la Zanichelli di Bologna.

Irene Sabetta

Irene Sabetta vive ad Alatri dove insegna inglese al liceo. Le sue poesie sono presenti in diverse antologie curate da vari editori (LietoColle, Poetikanten, Aletti, Il Foglio Clandestino, Bertoni, La Recherche). Nel 2018 ha pubblicato la plaquette Inconcludendo (Ediz. Escamontage) e ha ricevuto una menzione d’onore al premio Lorenzo Montano per la prosa Sogno horror. Nel 2019 la sua raccolta inedita Nomi cose città ha ricevuto una segnalazione, sempre al Premio Montano. Suoi testi sparsi si trovano sulla rete (Poetarum Silva, Patrialetteratura, Neobar, I poeti del parco, Il giardino dei poeti, Peripli, Formafluens). Collabora con il sito Atlante delle residenze creative di Tiziana Colusso ed è presente nel volume Residenze e Resistenze creative (Ediz. Luoghi Interiori) con un saggio sullo studio di F. Bacon. Partecipa a reading e a maratone poetiche.

Patrizia Stefanelli

Laureata in DAMS, direttrice artistica del Premio Nazionale Mimesis di poesia, e del Premio Internazionale Modernità in metrica. Per il teatro ha scritto e diretto le commedie: Non scherzare con il morto; Tre tazze e una zuppiera; Qui si sana?; Il mistero di Don Giovanni; Cantando il tempo che fu e Il Braciere dell’arte. Nel 2014 ha pubblicato, con la prefazione del Prof. Nazario Pardini, la silloge Guardami, e nel 2015 Rosanero (Primo Premio al Certamen Apollinare Poeticum). È membro di giurie letterarie ed è presente in antologie di poesia e critica tra cui i preziosi volumi Il Padre e Lettura di autori contemporanei (II, III e IV) di N. Pardini, Quaderni di Salerno Letteratura a cura di F. Durante. Sue poesie sono state studiate dalla Prof.ssa Ada Boubara per il convegno Internazionale L’Italianistica del terzo millennio -Università di Skopije 2019. Ha ricevuto riconoscimenti per Meriti Culturali dal premio Thesaurus e dall’Ass. Cult. La Nuova Musa; Il Riconoscimento di Alta Onorificenza Culturale per la poesia al Festival Internazionale Comune di Letino. Ospite del Festival delle due rive - Marocco 2017 e del Festival Internazionale Salerno Letteratura 2019. Sito del Premio: http://mimesis.over-blog.com/

Paola Venezia

Paola Venezia è nata a Milano nel 1958, ma ha vissuto buona parte della sua vita in Toscana, luogo in cui ha sviluppato l’amore per ogni tipo di espressione artistica: dall’arte figurativa, alla letteratura e alla poesia, la fotografia ed altro ancora. Appassionata di arti cartarie ha partecipato con le sue opere a mostre personali e collettive, in Italia e all’estero.

Il profondo interesse per la poesia, la porta nel mondo degli Haiku e ne rimane affascinata, tanto da usarne la scrittura quotidiana come esercizio di vita. I suoi haiku sono presenti in varie pubblicazioni e raccolte.

Nel 2017 esce il suo primo libro di haiku intitolato L’immenso è semplice a cura della casa editrice RPlibri, una raccolta di haiku dedicati alla gioia e alla meraviglia, alla necessità di arrivare all’essenza delle cose.

È Arteterapeuta ad indirizzo psicodinamico. Svolge l’attività presso Centri per Disabili, e ovunque ci sia necessità di esprimersi. Arte e poesia sono per lei, in egual misura, strumenti di cura e sostegno. E sottolinea quanto l’avvicinamento alla pratica haiku sia fonte di crescita e valorizzazione per chiunque.