VOLUME VIII - Nuove Voci del Ventunesimo

Introduzione

La creatività artistica è una prerogativa dell'essere umano. L'uomo sociale conduce una vita di relazioni all'interno di un sistema nel quale svolge il suo ruolo, cerca di trovare uno spazio utile nel quale incasellarsi e vivere la sua vita mettendo a frutto le sue doti professionali, la sua esperienza lavorativa, svolgendo i compiti che si è scelto e che gli daranno un sostentamento. Questo in linea generale, perché attualmente così è pensata la società civile, il meccanismo economico che ci sostiene, al di là di ogni possibile retorica e distinguo. Ma questo sistema può cambiare, come è già cambiato nel passato, e potrà succedere che l'uomo torni al centro dell'universo, che sia lui, in quanto essere, a indirizzare il corso degli eventi, e non viceversa.

Ciò che rimane invariato, come dicevo, è invece la capacità dell'uomo di creare, anzi di ri-creare, attingendo dalla materia a sua disposizione e dall'intelletto, opere, manufatti, progetti, idee, forme.

La creatività è dunque un talento innato. Un talento che però va coltivato e approfondito: ogni generazione ha avuto il suo vasto panorama di creativi, i quali hanno fondato nuove filosofie, hanno immaginato e proposto nuove idee, hanno inventato nuovi processi e, nel campo dell'arte, hanno prodotto nuove opere, alcune eccelse, altre più modeste, ma sempre necessarie al perpetuarsi dell'attività creativa, che non verrà meno giammai. Parlando di poesia, abbiamo avuto i nostri Grandi, dai lontani classici fino all'ultimo Novecento. La scia di questi artisti della parola è amplissima e davvero lunga, ed è anche colma di perle preziosissime e luminose. Una scia che continua nel nostro secolo, all'interno della quale bisogna ricercare, osservare, invitare, incoraggiare nuovi fautori, nuovi creativi della parola che possano, più o meno egregiamente, continuare ad alimentare il fuoco sacro della creatività poetica.

Questo volume antologico dedicato ad alcune (solo alcune!) nuove Voci del XXI secolo appena iniziato, vuole essere un piccolo esempio da proporre a tutti, sempre nell'ottica di una condivisione di ricerca e di osservazione dello stato attuale della poesia prodotta e proposta da poeti, alcuni giovani e anche giovanissimi, che hanno da poco iniziato il loro lavoro letterario, e che lo stanno portando avanti con serietà, impegno e originalità di stile e contenuti.

Ringrazio quindi i Poeti che hanno aderito alla mia iniziativa letteraria, e che mi hanno dato l'opportunità di realizzare questo volume particolare, aprendo una finestra sui nuovi orizzonti poetici di questo ventunesimo secolo.

Buona lettura!

Giuseppe Vetromile

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                                                            ANTONELLA BIANCO

Giornalista pubblicista con rilevanti esperienze di redattrice e conduttrice di rassegne letterarie per televisioni locali, Antonella Bianco muove da poco i suoi primi passi nel mondo "ufficiale" della poesia, pur avendo sperimentato questo prezioso talento fin da piccola. Gli studi universitari e poi la laurea in Lettere Classiche le hanno conferito una solida preparazione di base per esprimere al meglio e in modo del tutto personale e originale il suo dettato poetico, prevalentemente ispirato alla ricerca dell'autenticità come valore tra i più importanti in una società generalmente rilassata e disinteressata.

(da Il risvolto dei volti, Italic Pequod, 2019)

Fuori dal mondo

Il misero tempo ci sostiene, scivoliamo tra i suoi gradini.

Chi mai si ricorderà dei nostri nomi nei giorni anonimi?

Alla stazione di fronte partono treni dai vagoni vuoti.

Nemmeno noi sappiamo ubriacarci dei momenti

migliori: sono i peggiori a stagnarci a lungo dentro.

Ne abbiamo cantine piene. Ad ogni pranzo siamo lì,

a riempirci i bicchieri di passati remoti emozionali.

Mentre tu fuggi per le stanze in cerca di un riparo,

io resto chiusa fuori. Si contano in noi i pezzi ancora vivi

di una casa di cui non resta che una porta in piedi.

***

Questo mio non conoscerti mio

Chi sei? Mi svilisci.

E mi svilisce tutto quello che non so.

Se ne va in frantumi il mio sguardo sicuro.

A un aeroporto, ad un porto, a una stazione,

tu mi manchi. E mi manca stupirti per caso,

nei giorni del passato, e trovarti di corsa,

e dirti Ehi, sono proprio io!

Mi assicuri che devo ridere della tua gioventù,

e di altre mani e di altri occhi e di altri ciao amore.

Ma la nudità, amore mio, quella mi svilisce:

perché non siamo serpenti e la nostra pelle non cade.

Non divoriamo le emozioni intere, ma le sorseggiamo

a piccoli morsi. Non giriamo intorno a noi stessi

per strangolare qualcuno che dorme ad occhi chiusi.

Non c’è veleno nei nostri corpi e non siamo peccato.

Ma siamo mortali: senza aver peccato, siamo mortali.

E la notte viene, e viene anche il giorno,

e tu ricompari un po’ di più e scompari un po’ di meno.

Cade un bicchiere e non so contarne i pezzi:

e allora li raccolgo, li metto in un angolo,

dove tu non passi coi tuoi passi...

Non vorrei ti facessi male.

Non conterranno più acqua.

Il mio mestiere è starti accanto.

***

I giorni vissuti

Allora eri felice, amore mio: quando

ancora non conoscevi la felicità.

Voler ritornare nella mente ad un luogo lontano:

un suono di campane, il mare – come un amore disperato –

battere sugli scogli vinti, quel tramonto in cui – tenendomi

per mano – mi hai condotto in un giorno di fine estate.

Voler ritornare dove non posso più tornare:

nell’estrema sincerità dei miei occhi

che ti contenevano ed erano sazi anche a digiuno.

Ci siamo separati per ricongiungere

i pezzi: io volevo andarmene da sempre,

tu te ne sei andato in un attimo.

Ed ora mi dici << Liberaci dei rami secchi

e delle radici marce, lascia solo il buono

di quel che è stato, come una pagina di storia

finita bene >>. Ed io ti ascolto, attorciglio

del futuro i miei legamenti, senza dirti questa volta

quel che penso: << che se qualcosa è buono non sa finire

e che niente in fondo finisce bene >>.

Due pensieri così distanti, così veri se visti camminare

uno di fianco all’altro sull’onda del mare calmo.

Io ho deposto le armi; le tue sono ancora issate,

in bella mostra, in un disperato tradimento.

Ma il passato ingrassa a vista d’occhio

e si mette tra di noi in questo letto

in cui da tempo dormiamo ai lati opposti.

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                                                         ELEONORA CALZONE

Giovanissima studentessa universitaria di Benevento, Eleonora Calzone si scopre poetessa pur frequentando campi di studio apparentemente opposti. Ma il suo talento è la riprova che la creatività artistica e letteraria, spesso vanno a braccetto con il rigore delle leggi fisiche che regolano il mondo. Il suo dire poetico ha però un percorso che si contraddistingue per l'originale visione delle cose e delle idee che la circondano: un riflettere costruttivo sul dubbio e sui progetti futuri che potranno coinvolgere lei e l'intera società. La forma poetica è discorsiva, ricca di minuti particolari.

S.O.S.PENSIONE (Save Our Souls)

Non sapevo come facesse questo cuore a battere costante,

non sapevo come rallentare la fuga dei pensieri evasi,

come potevo vedere un futuro che già mai ebbi?

Non potevo sapere cosa fare nella vita

ma ce ne era sempre la necessità

ché questa società me lo imponeva

e poi non si sapeva più niente per un po’...

Io volevo fare la giornalista ma mi dicevano

non si potesse alzare la voce dell’individualità.

Io volevo fare la modella ma sentivo qualcuno chiamarla vanità.

Non ero vanesia: mi piaceva l’arte delle forme e segnavo infatti

contorni aperti di un mondo a sé,

sui quadernini, come oggi...

Annaffiavo sentimenti vergini, squarciando il candore bianco,

ché scivolasse giù una goccia, seppure amara.

Si schiudeva lo stesso questa rosa in fiore, per una carezza od uno schiaffo.

Volevo fare la poetessa.

Volevo recitare come statua per il mio Pigmalione e

celebrare la vita, quella tra le crepe.

La mia penisola cresceva valori sepolti sotto i fiori del morto

e bisognava tirare sopra i calici appena annunciati

e raccoglierli nel palmo di una mano.

Noi ce li avevamo nel palmo chiuso della mano...

Volevo il recupero della cultura, ma tutto girava

secondo una ruota automatica chiamata “progresso”.

Però le dita lavoravano sole, neppure una parola;

la presunzione dei tasti non richiedeva consenso.

Volevo calcolare l’accettazione popolare dell’ossessione

mediatica pubblicitaria, calcolare e basta, senza pensare che

dietro al ponte ci sono le persone,

un ponte collega due persone,

su un ponte sale scende una persona,

senza pensare e basta...

O forse no, è che non sempre ricordo tutto bene.

Forse invece volevo scoprire le leggi fisiche che regolano l’universo

e la legge della bellezza universale.

Ero bambina a pensare,  –  torna la parola se la terra ruota all’incontrario –,

perché non c’è stato giorno che non sia stato questa vita.

Dovevo creare una nuova sospensione

ma mi sentivo incastrata in un ingranaggio di massificazione,

soffocata da salme inermi che non conoscevano la mia lingua.

Non sapevo sospendere il gioco, dovevo sospendermi in aria…

***

Perdono

Questa è la tensione tra due mondi

o forse, due modi che ho di vivere il mio mondo.

Da giù, tra i solidi monti e il profumo di campagne

volgo lo sguardo a una nube: tra me e lei

c’è solo la corda di un palloncino.

Le do la forma della mia

inutile inspiegabile insoddisfazione.

Vorrei essere di più, farmi vincente,

accecata assurdamente da un sogno

presuntuoso e che pretendo?

Tendere al sereno coi piedi per terra?

Ahi che male a voler volare

contro questa gravità che atterra,

a vagheggiar la leggerezza di un volo improbabile,

la dolcezza del vino nel calice,

sopra di una nuvola che è

la mollica del pane che condividiamo.

E tanto lo so che penserei

– Siedo tra le stelle ma guardo più in alto.

Salivo dritta, sopra ogni gradino di aria;

ora aggiro ogni molecola e diffondo.

E il cielo è azzurro – .

Conto nelle righe della mano i segni

del mio forte delirio. Onnipotenza.

Uno, due, dieci, successione: tempo,

sei la corona di pensieri che corrono,

s’affannano, fanno la lotta a chi tocchi uscire prima.

Così è già l’alba e tutta la notte

ho lottato per la Vita con la mia irrequieta.

Le labbra si schiudono alla ricerca di un perdono.

Mi parli – Tu sei veramente di un altro mondo – ,

– Vorrei tornare su quel

mondo

ché sono troppo stanca di non essere

capita –

***

Fratelli

Cocci grezzi di qualcosa che si è rotto

Tu calpesti acumi di vetro

Hai rabbia verso tutti e il mondo.

Ti è stato ingiusto

Io non so perché

così mi sento ingiusta anch’io.

Urli e ancor di più

se non ti rispondo

vorresti indurmi a urlarti

contro di rimando.

Faccio silenzio

quando sono in ascolto

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                                                          FRANCESCA COPPOLA

Francesca Coppola, napoletana, ha esordito in poesia con un editore di tutto rispetto, LietoColle, circa tre anni fa, il che testimonia la sua determinazione e serietà d'intenti nel voler perseguire l'arduo cammino della poesia; poesia che evidentemente ama coltivare con impegno, accanto alle sue normali attività lavorative e familiari. Ha un dire poetico diretto, a volte tagliente, per dire le cose senza nessun adombramento o falsi giri di parole. Come in questi due brevi e intensi inediti che ci propone.

(Inediti)

Scarso condizionale

mi riavvolgi se ti precedo ecco la necessità di tatuarmi

la forza sulla pelle, se fossi stata più normale o più profana

donna di casa, in carriera, se fossi stata più intransigente

o meno compassionevole, più cane vicino all’oggetto

se mi fossi seduta, scegliendo di fatto quella panchina

accanto all’ordinario, magari decisa, sì, meno io

più la precisione di Paolo, per la presunzione di Antonia

diviso il coraggio di Lorenzo,  forse ti sarei rimasta a fianco,

a terra come calvario pronto a farsi storia rielaborata dai fedeli

ma sono Maddalena più Giovanna con un po' di Elisabetta.

Troppo da definire nell’ammucchiata dei ritorni.

***

Come una sfoglia

ti muovi lento ai margini della vetrina

perdendoti in scivoli di bava, le tue mani

trapelano smania di avermi così sul banco

vestita di solo velo. E valuti dall'angolo

migliore nelle rientranze di zucchero e crema

poi mi afferri e stringi. Sono parte di te

sciogliendo la bocca sotto sopra

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                                                         DAMIANA DE GENNARO

Una ricerca poetica particolarmente attenta caratterizza il percorso letterario di Damiana De Gennaro, giovane e valida poetessa sorrentina, la quale ha potuto arricchire la sua esperienza poetica con panorami, filosofie e idealità proprie del lontano Oriente asiatico, avendo soggiornato a lungo per motivi di studio in Giappone. Il senso del mistero, l'evanescenza di alcune visioni della realtà, conformano il suo interessante dettato poetico.

(Inediti)

Sul dorso dello spettro primavera

l'altro ieri galleggiavano sirene –

ridevano con le loro labbra azzurre

dei miei disastri immaginati –

dalle correnti d'aria tiepida chiedevano

a che ti serve un cuore di parete

se il pianto rimbalza e ti fa belva

domestica al dolore?

è loro infatti il cuore-lavatrice:

un moto meccanico perpetuo

che educato obbedisce alle manovre,

profuma le cose come nuove.

***

il bianco, la parete provvisoria

è spazio aperto a spettri di passaggio:

prima di me era un'indiana, mi dicono,

che lasciava sempre le stoviglie nel lavello –

lo spazio bianco ora riflette:

una scena acquatica, fiori del supermercato,

la ragazza addormentata in bianco e nero,

una foglia chiusa nel suo autunno.

***

anche il tuo silenzio è una parete:

lo decoro con cartoline spezzate,

fiori per dispetto al disamore,

rabbia per il morire della luce –

una volta aprendomi la porta

lei ha detto, come sei carina oggi,

hai ogni volta qualcosa di diverso,

e io pensavo a ogni tua cosa morta

che fra me e lei ti sopravvive.

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                                                     GABRIELE DE SIMONE

Ritrovare un posto rassicurante all'interno o all'esterno di questa realtà, da dove poter considerare, riflettere, ipotizzare, sognare un mondo diverso e anche più romantico, nel senso classico del termine. Questa, in sintesi, la linea poetica seguita e proposta dal giovane autore napoletano Gabriele De Simone, che si pone tra le principali "promesse" poetiche di questo inizio del Ventunesimo letterario.

Ora che non ho niente

Ora che non ho niente

mi tocca inventare tutto;

ripristinare il mio nulla

vivo come una placenta

dove portarmi in cultura,

gestire un ovvio decadimento

come un organo da trapianto –

palpita lungo il tragitto;

mi riparo in un grembo

di rattoppi, intesso le carni

tra loro pescando da una memoria – Sai,

anche il corpo ha una sua memoria,

e come marchio a fuoco vi s'imprime l'amore

e un'altra mandria di cose.

Chiedesti agli uomini:

dove vanno tutte quelle che dimentichiamo? Vedi,

proprio queste sono

le uniche cose che vengono e non vanno più

da nessuna parte; si annidano, arredano

il nostro sangue e tutto dentro

scavano tane, per salvarsi

dal tradirsi, per non farsi

mai parola.

***

La luna e i calanchi

C'è un capriccio là dove sorge la luna

– la luna è perla smarrita di un sogno comune –

e sull'altra sponda una luce una casa

– era questa l'unica luce – e dietro

l'argilla muta dei calanchi

questa sacra memoria d'abissi

i fiumi estinti e dietro ancora

sirena disperata l'eco dei lupi

mi dice qui ci stanno i lupi

ed è una stretta al cuore

nella gola striscia il grano

sento spezzarsi sotto il vostro passo

gli steli secchi le foglie morte

assaggio il nulla

di tutti questi chilometri – qui

non esiste tempo

***

Corsetto blu

C'è un posto sotto il castello

dove la mia anima si ricongiunge,

ricordi? Ti ho fatto sedere

sul tetto, abbiamo guardato, in tempo,

le stelle, prima di arrenderci al freddo

o alla voglia. Ti sei chiusa in camera. Ora

la lingua tua batte sul palato e affila spade.

Un dilemma di polsi che sfuggono alla presa

via via che stringe. Velocemente, ti cambi.

Il legno della porta è vecchio e tradisce

la tua voce il bianco, quella mano di bianco

che gioca a separarci quando rincasiamo. Nasce

ogni liturgia da un canto:

la tua parola è sola e appartiene alla notte,

la notte che ci vide vinti, la notte

che guarisce nel sangue la nevrosi; noi

beviamo della stessa sete. La piaga

è ovunque e tu non vedi. Il letto

notte dopo notte, lui, si divide, noi

coliamo a picco nudi e sciagurati. Non badi, tu,

a questo oceano di simboli: in questa dolina, noi

– vorrei fondermi a te – siamo solo vicini. Tu

non badi a questo. Abbracciami forte, stasera,

perché domani me ne andrò

e tu non conosci che addii.

Dio invidia questa abat-jour

e il quarto giorno inventa il sole.

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                                                              ALESSIA IULIANO

Con l'attività professionale di musicoterapeuta, Alessia Iuliano, giovane artista creativa molisana di Termoli, integra il suo percorso poetico con un felice e illuminato stile che risente della sua forte personalità dedita alla ricerca di forme estetiche sobrie ma nello stesso tempo incisive e armoniose. Così, il suo detatto poetico si rafforza proprio in virtù del suo poliedrico talento artistico, permettendole un verso ricco di figurazioni e di suoni sottintesi.

Dal mio poco agire

sempre mancare

al tuo bel viso

ogni possibilità io, che di te

l’ultima spiaggia

tentativo di non darti vinta

                                            piango

più tristemente e più

dolcemente il destino

che custodisci e chiedo

ancora una parola trasparente

che mi salvi, senza domande

***

Anche con te la pioggia

si allarga nelle braccia, non resta

altro tacere

bisbigli, parole bianche

davanti la tua auto i nostri appuntamenti

svaniscono

nel balbettio che io sola

so creare quando lascio l’acqua

espiare l’errore

di cercare senso anche al rumore

***

La memoria sulle scale

le valigie, le tempeste tutte

a scontare la ressa

ti nascondo il cuore

ti custodisco il cuore

non so mentire

                         occhi miei

occhi terra e brace

senza pace anche questa volta

vorrei bruciare al tuo posto, almeno adesso

riscattare questa bolgia…

***

Se alla fine di questa storia

o alla fine di questa

nostra vita

nell’incertezza continua

ora dopo ora

riusciamo ancora a commuoverci

per nulla, se neanche il buio universale

sa chi siamo ed è euforia continua

                                    dentro di te, dentro di me

prendere l’aria a morsi

ma non possederti

                         non riuscire

per sempre, prima che scompaia

anche l’amore, anche l’odore dimmi

trasformare la sconfitta in vittoria è uno scandalo?

Nota

I testi sono inediti ed estratti dalla raccolta organica Come chiamarti, al momento finalista al Premio InediTO Colline di Torino.

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                                                                MARCO MELILLO

Marco Melillo, napoletano, è sicuramente una delle Voci più promettenti dell'attuale panorama poetico italiano. La poesia non ha bisogno di fuochi d'artificio per manifestarsi, il suo potenziale emerge spontaneo ed evidente, come in Marco Melillo, rivelatosi con grande merito in questi ultimi anni per la sua assidua e impegnata attività letteraria, anche attraverso studi, ricerche e interventi su importanti riviste online. Una poesia essenziale, profondamente intrisa di richiami etici e filosofici, caratterizza il suo interessante percorso letterario.

Anche la tua a ferro e fuoco

è una diaspora dal novecento

null’altro che stoffe increspate

rifatte alla luce di Croce

alle indagini strette

nei campi assolati di Luzi

incolpevole certo, la lingua…

"la vita sbaglia i tempi, i modi…"

***

"Guardando un albero dormire"

Cercando lungo le ore del giorno,

formula quasi abusata è l’eterno.

Ma c’è un momento, forse più d'uno

in cui si lascia scrivere erlebnis

la vita più prossima, quella futura

e dirigi, fin dove puoi conquistare

l’idea sospendendo il giudizio

bruciata la scoria lasciando

come nudità senza scopo

la mente che nasce alla storia

l’ennesimo scarto dal fitto mistero.

***

(al poeta Salvatore Violante)

Adesso va’, divertiti ah!

sembra dica la voce

che come una prima natura

si alza

è la voce è la rivoluzione

che mastica il sole connette

il terreno alla pietra dove

albergherà

come un vecchio

miracolo il fiore.

Tu l'hai

seguita ora va’

sei l’insetto

imprendibile che sulla

terra

fa per scomparire.

***

Sono stato veramente maledetto

in cima al parco con il vino

voi credete che più non esista

chi scompare nel veleno?

Ma di queste notti senza freno

non rimpiango nulla,

come fa la vita disarmata col sereno

e piango ancora, con un libro in testa e

un fiore in mano.

***

Fiori di stagno, compiuti sopra

un dettaglio di marmo mentre

l'operaio lavorava, come disegni

di cosmogonie di pianeti dove

immaginavi di poter rinascere

volta per volta all'amore del padre,

fiori di macchie solari sul tavolo

tassellatori, starne lontani abbastanza

un indizio per la gravità

ma comprendere i cieli, l'arco

più grande l'infinitamente

più semplice appare che in terra,

tra i meccanismi degli uomini

il ventre di odioso rumore di chi

li rassegna alla guerra alla presa

minuta di sale dettata in coscienza.

E scrivi un tema di gioia

ti dissaldi dall'albo dei giudici

e questo non basta alla pietra

per farsi stellare a degli occhi

distanti e cortissimi per farsi casa.

Cerchi sul piano inclinato Archimede

gli altri costruttori di piccoli giochi

in sostanza di steli di rami

mentre ti allontani che corra

quel breve minuto costretto

dall'equidistanza alla curva del tempo,

simile forma a Vitruvio nel grigio

brillante di Venere, o solo un sogno.

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                                                           GIUSEPPE MELUCCIO

Studente di fisica, il giovane e già preparato Giuseppe Meluccio ha intrapreso da poco l'impegnativo percorso della poesia, pubblicando con successo un'opera prima, L'enigma cosmico, nel 2017 per La Vita Felice. È un impegno che mantiene costante e con serietà, integrando la sua scrittura creativa con l'esercizio pregevole di ricerca e di studi su altri noti poeti contemporanei. La sua poesia è cosmica sotto tutti i punti di vista, e per questo ha un respiro ampio e profondo.

(Inediti)

Ci sono masse nel tuo sopraggiungere

lieve presso il mio fragile campo

che incurvano le dimensioni premono

sulle giunture dello spazio

della mente

e mi fanno scivolare

giù per le geodetiche del senso

al buio trascinato

dall’attrazione verso

le profondità del continuo

Nel movimento astrale

si fa carne l’eleganza

di un universo ansioso

come noi

che per qualche secondo respiriamo

in un tempo che si è dilatato

e adesso prova a nascondere

la voglia di scorrere

per sempre lento

***

Non percorreremo mai

neanche un millimetro

di questa piccola

sconcertante mappa eppure

Voi siete qui

tra i filamenti cosmici

dei pesci balena

tra la gloria e il dolore

il sogno e il senso

invisibili

di un meraviglioso granello blu

e dalla polvere incoerente

dell’universo interiore

proviamo a trascendere

i cieli immisurabili

di Laniakea

***

Non respingere la luce

ricombinati con la materia

con il flusso incessante

che ci attraversa trasporta

venera la transitività dell’essere

l’incertezza del cambiamento

vivere è un’eccezione

purga la mente

dagli affanni vani

abbandonati

e una volta rilassati

gli stati eccitati dell’io

ti accompagnerò

fino alla superficie

di ultimo scattering

per diventare trasparenti

alla radiazione

e lasciare impressa

nell’universo

un’eterna irrilevante

presenza

***

Dopo la breve luce

ci rincontreremo

in questo nero

senza basi

in quest’infinito

tessuto cosciente

e vibreremo insieme

finalmente completi

ritorneremo musica

che irrora l’universo

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                                                          FRANCESCO PAPALLO

Un giovane poeta napoletano che ha intrapreso da poco il suo cammino nell'ambito letterario, è Francesco Papallo. La poesia non è un mero divertimento e Francesco lo sa benissimo, tanto che affianca la sua notevole abilità poetica allo studio e alla ricerca in questo ambito, attraverso attive e proficue partecipazioni e organizzazioni di blog letterari in rete. La sua poesia mira essenzialmente alla rivalutazione dei sentimenti e della dignità dell'uomo, con un dettato preciso e diretto.

Iniziazione

Va’ incontro al ruggito, piccolo uomo

ché la tempesta sferraglia sui tetti

e presto non vi sarà più rifugio.

Va’, cammina dentro il boato, piccolo uomo.

Non chiedere la direzione giusta.

Sapere è in anticipo nel luogo sbagliato.

La foschia si disperde, piogge acide s’infiltrano

persino nelle serre.

Va', chi resta scomunica l'azzurro.

È la cifra dell’assurdo

che un miraggio sia irreale

se reale non è altro

che la perplessità della luce.

                                                                     

***

La solitudine dei Magi

Non chiedono permesso.

E presto ti lasciano di nuovo.

Sono creatori di spifferi.

Gli ultimi preposti all’unico soffio.

Spiazza la solitudine dei Magi

come la febbre di una stella

nel luccichio purulento dei quartieri

che attaccano il degrado coi colori.

Finché vagano è tutto qui.

Di uno zero spaccato

fanno la loro ruota panoramica.

Ma sono pronti.

Sono polline pronto al riciclo.

                                                                

***

Settembre

Mi si chiudono gli occhi.

Per un attimo trattengo il fiato

e il cielo si coagula

come cemento a presa rapida.

Mi sveglia l’acciottolio della vita

prima in sordina

poi rincarato dalle piogge

che abbattono e dilavano le foglie.

Di nuovo il vento mi prende sottobraccio

quando infilo le mani nelle tasche

e provo a decifrare

pensieri sbiaditi dalla centrifuga.

Ma che fine hanno fatto le mie scarpe?

Così vecchie e stanche e polverose –

sono tornate indietro dal deserto

dopo la Maratona delle Sabbie.

E il cane da guardia che la mattina

sdraiato sulla soglia

tra i rantoli del caldo

a stento mi rifilava uno sbuffo –

solo per far contento il suo padrone –

un latrato spavaldo ripropone

nel ruolo velleitario di custode. 

                                                                       

***

A mia nonna

Entro nella stanza. Sulla parete

il solito Caravaggio:

Vocazione di San Matteo.

Ma quella luce sfora,

va oltre la cornice

e diventa la scia d’una cometa

nella spalliera dorata del letto.

La bombola d’ossigeno lì accanto

dice il fiato che manca per seguirla.

Però vuoi camminare senza gruccia

né girello. Ti prendo sottobraccio.

Farfugli qualcosa. Non ti capisco.

La dentiera. Ti manca la dentiera.

La pulisco. Tu a labbra strette aspetti

l’ostia della parola.

E mo addo’ avimm’ ’a ì’, ‘a ccà o ‘a llà?

Come tutti io qui profugo in esilio

non sono l’angelo che sa la meta

ma al meglio vestirò

i panni di Virgilio.

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                                                             MICHELE PICCOLO

 Michele Piccolo, napoletano di Sant'Anastasia, ha un carattere frenetico come tutti i creativi, non arrendendosi di fronte alle mille frastagliature di possibili varchi artistici da decidere e da attraversare nella sua quotidianità. Una poesia schietta, diretta, caratterizza formalmente il corpo delle sue costruzioni in versi, dedicando molte riflessioni al sentimento amoroso anche se non palesemente espresso.

Camera fumatori

Conosco a memoria la strada di casa,

la targa della mia auto,

il sapore della fetta al latte,

il mio codice fiscale,

e quest’ultimo per me è quasi un miracolo.

Ricordo perfettamente

il mio primo giorno alle elementari,

quando era il colore di un fiocchetto

a decidere in che classe ti spedivano.

Posso raccontarti di quando

da bambino al market scambiai

un’altra donna per mia mamma,

o di quanto fossero perfettamente simmetrici

i baffetti di mio Nonno.

Posso vantarmi di aver visto in Italia un cinese anziano,

e addirittura di aver visto in diretta

un gattino fare la cacca.

Beh, la verità è che non so perché io

mi sia messo a raccontarti tutto questo,

sarà che parlo a ripetizione quando mi manca l’aria,

colpa di quella ventina di centimetri

che vanno dai tuoi fianchi alle gambe.

Meriterebbero una laurea honoris causa.

Sei venuta con un cappotto rosso stasera,

ho pensato che ti sta benissimo

ma anche che deve particolarmente

far male al buco dell’ozono perché

è da quando sei qui che improvvisamente

è estate a dicembre.  

Sto pensando che la prossima volta

prendiamo una camera fumatori,

magari mascheriamo un po’

il tuo splendido odore

che mi fa dire solo cose stupide.

Anzi, se proprio vuoi darmi una mano

a smetterla adesso, baciami.

***

Nessuno può sapere

L’ultimo giorno

vorrei pensarti.

E siccome nessuno

può sapere

quando finisce la vita,

per non farmi

cogliere impreparato,

ti penserò sempre

già da adesso.

***

Tempo fa decisi

Tempo fa decisi

Di invitarmi ad uscire.

Io e me

Passammo una bella serata.

Siamo stati a cena,

poi passeggiata e lunga,

lunghissima chiacchierata.

Abbiamo praticamente

Parlato di tutto.

Se ci penso adesso,

che esperienza

che fu

trovarmi di fronte

a qualcuno

così tanto diverso

da me stesso.

***

Vorrei che fossi l'unica donna al mondo

E mentre io speravo

che per errore

mi sfiorassi ancora,

non avevo mica capito

che lo facevi apposta.

Non ho vissuto abbastanza

per questo tipo di partite,

e forse era questo

che ti piaceva di me.

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                                                           ACHILLE PIGNATELLI

Redattore della nota rivista Mosse di seppia, Achille Pignatelli, napoletano, laureato in filosofia, si dedica all'attività poetica con passione e impegno, organizzando anche diversi e interessanti incontri e dibattiti assieme ad altri giovani poeti del gruppo Mosse di seppia. La sua poesia si caratterizza essenzialmente per una profonda considerazione del dubbio e dell'incertezza, ombre che sono compagne assidue della quotidianità dell'uomo.

(Inediti)

Di goccia in goccia

Vi è una lentezza del corpo

nella sua ricerca della vita

è un oscillare con cautela

nel silenzio tattile del mondo.

Quanta fragilità tra le pieghe

dell'io, quanta precarietà

nella grammatica del cammino

nell'impalcatura dei pensieri

ma anche tenacia ed eroismo.

La vita cerca vie per fluire

s'addensa nel silenzio dei giorni

per darsi una forma concreta

e noi con lei, di goccia in goccia.

***

L'aureola della luna

Il buio mi fa vedere più in là

accompagna il perimetro del corpo

nel silenzio della volta celeste

ma poi si fa sostanza del vedere

quando il crepuscolo si fa sillaba

e sospiro del mondo interiore.

***

La città sommersa

È dal terreno smosso dagli eventi

è dal tremore che spacca gli scogli

nelle profondità del nostro io

da quel buio profondo

che nasce

il colore che da

nuova luce

al sole e alle altre stelle.

***

Sileno

La natura è una danza

frenetica

un compromesso

tra crollo e stabilità.

Alba e tramonto sono i due volti

del disco solare

unica legge

unico legame orizzontale

il torchio che schiaccia l'uva

e la tramuta in vino.

***

Il dio delle parole

Se fossi il dio di tutte le parole

metterei un po' di te negli accenti

nei versi

negli accapo tra i righi

così da tingere il mondo di nuovi

colori

di luce che non acceca.

Metterei un po' di te soprattutto

nei silenzi

non per riempirne il vuoto

ma per dare all'amore il tuo nome.

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                                                               ILARIA VASSALLO

Studentessa universitaria di Medicina e Chirurgia, Ilaria Vassallo, napoletana, ha fin da piccola affrontato con impegno anche la sua creatività letteraria, giungendo presto a comporre la silloge Una muta vitalità, opera prima edita da La Vita Felice. I buoni inizi in poesia sono evidenti, dimostrando di possedere una linea poetica volta al sociale, con un verseggiare a volte tagliente ma sempre pregno di sincera ricerca di autenticità e genuinità della vita quotidiana.

(Inediti)

Dentro un utero

Mi sono specchiata

dentro un utero

la prima volta.

Ho aperto gli occhi

dentro di te.

Avevo visto qualcuno,

non era un altro,

sbattevo sull'acqua

a toccare il riflesso.

Ero stata

tante cose,

erano state troppe cose

per poi essere sola,

ero cellule infinite.

Embrione

si divideva tutto in un colpo

si trasformava tutto in un tempo

senza nessuna calamità.

Non ricordo la vita coperta,

non ne sapevo di vita decisa

per me che nascevo da pezzi

spezzati assemblati.

Il primo pugno

per diventare mano.

Sarebbe stata due occhi

e mio gemello

senza giunzione.

Siamo tutti rimasti

soli lì dentro

dopo che la vita

ha unito con le forze celesti

le cellule

per un solo pianto.

***

Transgender

E adesso lo spazio

è la mente,

ha scoperto

se stessa e i suoi passi

rigidi, cavalcanti,

senza guardare altrove

ha dipinto di azzurro

i neuroni.

Per la prima volta

sono a casa,

febbricitante

con l'alito che sa di cose buone,

che si presta a chiedermi:

Scusa, mi annunci alla vita?

Sono pronto ora

nel mio abito più bello,

con l'ombra sulla tenda

che mi invita a girare,

fluttuare con l'abito in jersey

come una delle tante

a volere un posto

qui nei colori.

Mi sono seduto per anni,

mi sono alzata

perché le spine scompaiono

spingendole dentro.

Sono lì,

in un applauso senza tregua,

i miei sensi ora

sanno guardare dentro,

essere ammaliati

dalle unioni chimiche

dagli spazi elettrici

dall'emozione

che mi fa vibrare

ed essere

nella mia forma più compiuta.

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NOTE SUGLI AUTORI

Antonella Bianco

Antonella Bianco è nata nel 1990. È laureata in Lettere Classiche, è docente e giornalista pubblicista. Ha collaborato con diverse testate giornalistiche e ha ideato e condotto la rubrica letteraria televisiva Parole per fare parole, edita da “Il Vesuviano” e trasmessa sull’emittente Italiamia, in cui ha ospitato molti scrittori e poeti del panorama culturale italiano. Considera la scrittura un’isola sperduta nei mari dei perché, verso cui è inevitabile fare ritorno per colmare continentali assenze. Ha pubblicato il libro Il risvolto dei volti (Italic Pequod, 2019).

Eleonora Calzone

Eleonora Calzone è nata nel 2001 a Benevento. Ha frequentato il Liceo scientifico “G.Rummo” di Benevento diplomandosi con la votazione di 100 e Lode. Attualmente studia Fisica all’Università degli Studi di Roma “La Sapienza”. Appassionata sin da piccola della letteratura italiana e straniera e dell’arte declinata in tutte le sue forme, si è ben presto interessata alla poesia, alla poesia visiva e alla saggistica. Le poesie Siamo uguali solo se e Perdono sono state selezionate per la pubblicazione rispettivamente nelle sillogi “Una poesia dal cassetto 3” e “Una poesia dal cassetto 4”, edite da Impremix Edizioni Visual Grafika a cura di Mario Dino, in seguito alla partecipazione all’omonimo Concorso Nazionale Poesie e Filastrocche III Edizione Nazionale 2017/2018 e IV Edizione Nazionale 2018/2019. La premiazione e la presentazione delle raccolte si è tenuta nella Sala Arancio del Salone del Libro di Torino nel 2018 e l’anno seguente nella Sala Carpanini del Palazzo Civico di Torino. Ha partecipato a incontri di lettura di poesie in pubblico; tra questi, l'evento Artisti in Corso presso il Foyer del teatro comunale di Caserta e Autori al Centro presso “L’Approdo” di Avellino, a cura di Giuseppe Vetromile e Scuderi Editrice.

Francesca Coppola

Francesca Coppola classe 1982. Si laurea in Cultura e amministrazione dei beni culturali alla Federico II di Napoli, città nella quale risiede.

Ha pubblicato per Ensemble la sua seconda raccolta di poesie: Ultimatum dall’inverno, 2019. È arrivata seconda alla prima edizione del concorso dedicato alla memoria di Mario Manuele Munafò.

La sua opera prima è Non togliermi il vestito, raccolta di poesie, edita da LietoColle, 2017. Vince il  concorso Pensare scrivere amare nel 2017. Nello stesso anno è inserita, in qualità di finalista del concorso nazionale di poesia ermetica, nella ambiziosa agenda Nuovi poeti ermetici 2017, Book Sprint edizioni. Selezionata in diverse edizioni del poetico diario Il Segreto delle Fragole. Segnalata al Premio Internazionale di poesia Piero Alinari nel 2011 e nello stesso anno, al Concorso nazionale di poesia Citttà di Sant’Anastasia. Suoi testi sono stati pubblicati sulla rivista Italian Poetry Review e numerose sono le sue partecipazioni in antologie letterarie di prestigio. Ha fatto parte della redazione dei Giovin/astri di Kolibris.

Damiana De Gennaro

Damiana De Gennaro è nata a Vico Equense nel 1995. Ha pubblicato Aspettare la rugiada (Raffaelli, 2017) e Shibuya Crossing (Interno Poesia, 2019). Sue poesie compaiono sulle antologie Un verde più nuovo dell'erba. Poetesse Millenial degli anni '90 (LietoColle, 2018), Poeti italiani nati negli anni ’80 e ’90. Vol. 1 (Interno Poesia, 2019), Abitare la parola, Poeti nati negli Anni Novanta (Ladolfi, 2019). Alcune poesie sono state tradotte in inglese (otata n.32), spagnolo (Libroamerica, Centro Cultural Tina Modotti, Círculo de Poesía) e sloveno (blog di Primoz Struman). Si trova attualmente in Giappone per uno scambio della durata di un anno accademico. Collabora alla redazione della rivista Mosse di seppia.

Gabriele De Simone

Gabriele De Simone è nato a Napoli nel 1996. Laureando in Lettere Moderne presso l’Università degli Studi di Napoli “Federico II” e già editor per Il Simposio della Poesia, dal 2020 è caporedattore poetico per L’Elzeviro - Rivista Letteraria.

Nel 2018 è vincitore del concorso L’Eco per la Poesia indetto dal giornale dell’Università Bocconi “L’Eco del Bunker”.

Nel 2019 viene eletto miglior poeta sezione "giovani" del Concorso Nazionale di Poesia Città di Sant’Anastasia.

Appare inoltre su altre riviste tra cui Inverso - Giornale di poesia e Atelier.

Alessia Iuliano

Alessia Iuliano è nata e risiede a Termoli. Si è diplomata presso il Liceo Classico G. Perrotta nel 2014. È musicoterapeuta e illustratrice. Collabora con il marchio editoriale indipendente CAPIRE Edizioni e ha svolto un percorso triennale di specializzazione professionale in Illustrazione (dipartimento linguaggi visivi) presso la Scuola Internazionale di Comics di Torino - Accademia delle arti visive, grafiche, digitali, musicali e letterarie. La sua Opera Prima, Non negare nessuno (CartaCanta editore, 2016) è vincitrice del Premio Le stanze del tempo 2016 e finalista al Premio Solstizio 2017. Come traduttrice dallo spagnolo all’italiano ha curato l’edizione italiana del libro per ragazzi Il ladro di ombre per Edizioni di Pagina. Nel 2018 viene inclusa nell’antologia poetica Come sei bella. Viaggio poetico in Italia (Aliberti Compagnia Editoriale). Ha illustrato per il marchio editoriale RPlibri il progetto formativo Cantami una filastrocca, in collaborazione con la poetessa, scrittrice, sociologa e mediatrice familiare Rita Pacilio e, sempre per RPlibri, ha pubblicato la plaquette poetica Ottobre nei viavai. Sue illustrazioni hanno partecipato a mostre collettive, sono state ospitate da riviste online e anche nel numero 37 della rivista di scritture poetiche Capoverso (Edizioni Orizzonti Meridionali). Si occupa di critica letteraria per diverse testate e blog online tra i quali la Rivista clanDestino, ParolaPoesia e RPlibri.

Marco Melillo

Nato a Napoli nel 1979, ha trascorso la sua infanzia a Torre Annunziata. Dal 2008 al 2014 è tra i soci del primo caffè letterario della cittadina vesuviana. Nel 2013 ha fondato insieme ad altri una webzine culturale chiamata C’è vita su Marte, proponendo una rubrica di poesia contemporanea fino al 2016. Alcuni suoi testi sono in antologie di contemporanei. Alcuni racconti sono stati adattati a brevi pièce teatrali, altri pubblicati a puntate su alcune testate locali (cartacee). Nel 2017 ha ricevuto il premio “Anna Maria Ortese” promosso dall’Istituto Italiano per gli Studi Filosofici (poesia inedita); nello stesso anno è stato pubblicato sulla rivista Poeti e Poesia (n°42). Nel 2018 e 2019 è tra i finalisti di Poesia a Napoli – II e III edizione (Guida). Nel 2019 ha ottenuto un riconoscimento al Premio Città di Conza (poesia inedita). Suoi testi sono ospitati su Atelier, Bibbia d’Asfalto, Le stanze di carta. Ha frequentato il teatro amatoriale, per alcuni anni ha curato una trasmissione radio su musica, cinema, letteratura. Da appassionato traduce poeti contemporanei americani. Vive a Napoli.

Giuseppe Meluccio

Giuseppe Meluccio, nato nel 1998, è studente di Fisica presso l’Università degli Studi di Napoli Federico II. Al di fuori del suo campo di studi è un appassionato di filosofia e di letteratura. Ha pubblicato interventi sulla poesia contemporanea e su temi filosofici in blog e riviste online. Si occupa di divulgazione scientifica e dello studio delle relazioni che intercorrono tra scienza, arte e filosofia. La sua opera prima in versi, L’enigma cosmico (La Vita Felice, Milano, 2017), ne è esempio. Ha inoltre pubblicato:

Saggio su La misura dello zero di Bruno Galluccio, in Sinestesie, numero 16, anno 5, agosto 2016. Saggio su Vite pulviscolari di Maurizio Cucchi, in Sinestesie, numero 18, anno 5, dicembre 2016. Saggio su L’incoscienza del letargo di Mario Famularo, su Inverso, febbraio 2019. Ha ottenuto i premi: XV Edizione Premio di Poesia Città di Sant’Anastasia: Premio opera prima (16/12/2017), XVII Edizione Premio di Poesia Città di Sant'Anastasia: Premio speciale Clarae Musae (13/12/2019).

Francesco Papallo

Francesco Papallo è nato nel 1987 a Napoli, dove vive. Ha compiuto studi classici e orientalistici e si interessa di filosofia e di letteratura. Alcuni suoi componimenti sono stati pubblicati sulla rivista di Elio Pecora Poeti e Poesia e sulla rubrica La Bottega di Poesia di Repubblica curata da Eugenio Lucrezi. Alcuni dei suoi articoli e racconti brevi sono apparsi sul Manifesto e su Il Mattino di Napoli. Insieme ad amici appassionati ha fondato L’inattuale, blog di approfondimento culturale per cui scrive e traduce articoli.

Michele Piccolo

Michele Piccolo è nato a Napoli nel 1986, vive a Sant’Anastasia (NA). Ha ottenuto il Diploma di Perito Tecnico Industriale e svolge la professione impiegato nel settore aeronautico. Calciatore in serie minori, scrive e pubblica poesie sulla propria e omonima pagina facebook. Del 2017 è la sua prima esperienza editoriale con la casa editrice Limina Mentis, partecipando alle antologie Alalai e Dieci anni. Da luglio 2018 è nelle librerie il suo primo romanzo L’amore chiama col quarantotto ottantotto …e io sono sempre senza credito (Le Parche Edizioni). Dovrei dormire di più ed immedesimarmi di meno è invece la sua prima personale raccolta pubblicata in self con Amazon. Camera Fumatori è la poesia di cui più va fiero, grazie alla quale si è classificato secondo al Concorso Letterario Parole e Poesia 2018 di Formigine (MO), ed ha ricevuto il Premio Speciale Clarae Musae alla XVI Edizione del Concorso Città di Sant’Anastasia 2018. Attualmente è impegnato nella stesura del suo secondo romanzo.

Achille Pignatelli

Achille Pignatelli nasce a Napoli nel 1988. Nel 2009 inizia a scrivere poesie, alcune delle quali vengono pubblicate in una serie di antologie: l’antologia del concorso Il Lancio della Penna indetto dall’associazione Cultura Fresca, Dedicato a…Poesie per ricordare, Tra un fiore colto e l’altro donato, Il Tiburtino e Il Federiciano edite dall’Aletti Editore tra il 2010 e il 2011. Nel 2012 è tra i finalisti del concorso Subway con il racconto Amore cercasi. Nel 2014 si laurea in filosofia con una tesi in storia delle dottrine politiche intitolata Arte, politica e società: Richard Wagner come φάρμακον dell’età contemporanea. Dall’ottobre 2014 scrive per la rivista letteraria Mosse di seppia, di cui è attualmente il direttore artistico e il caporedattore della sezione di poesia. Nel 2015 nasce il collettivo NaDir, di cui è uno dei membri, che si occupa di produzioni culturali indipendenti soprattutto in campo musicale, e fa parte dell'organizzazione del festival indipendente NaDir \ Napoli Direzione Opposta Festival, la cui prima edizione risale a luglio 2015. Nel giugno 2019 pubblica con la casa editrice napoletana Homo Scrivens la sua opera d'esordio, I ritorni - Orientarsi tra il suono dello spazio e la forma del tempo, e lo stesso mese partecipa alla IV edizione della sezione letteraria del Napoli Teatro Festival. Dal 2017 lavora presso il Palazzo delle Arti di Napoli per il progetto PANKIDS.

Ilaria Vassallo

Ilaria Vassallo è nata a Nola (NA) nel 1998. È studentessa di Medicina e Chirurgia all’Università degli Studi di Napoli Federico ll. Da sempre appassionata di scrittura, la sua opera prima di poesia è Una muta vitalità (La Vita Felice, 2017). Ha pubblicato, sul n.33, giugno 2017 della rivista Capoverso, un suo saggio sulla poesia di Maurizio Cucchi.