VOLUME I

Introduzione

L'idea di riunire in un Quaderno, seppure "virtuale", cioè non cartaceo e non pubblicato, testi poetici di Autori di rilievo nell'attuale panorama letterario nazionale, da me scelti ed invitati in base ad un criterio del tutto libero e personale, è nata in considerazione del particolare momento storico che stiamo vivendo, in Italia e nel mondo intero, che ci vede costretti entro le mura domestiche al fine di prevenire il contagio da questo nuovo malefico virus influenzale che sta dilagando dappertutto.In questo triste periodo non è possibile organizzare incontri culturali, presentazioni, convegni o altre attività letterarie alle quali noi poeti e scrittori teniamo tanto. Ci manca quest'aria di libertà creativa da condividere, ma certamente la propria salute e quella di tutti è un bene da salvaguardare in modo assoluto e prioritario. Bisogna fare questi sacrifici e rispettare le regole imposte e consigliate. Stare a casa. Ma se da un lato questa improvvisa e inaspettata necessità ci costringe a cambiare modo di vita, dall'altra può favorire il recupero di antiche e sane abitudini: lo stare più tempo a riflettere, a leggere, ad ascoltarci, a stimolare il nostro senso artistico. Con serenità e dignità.La poesia è il mare comune nel quale potremo navigare: che ognuno di noi sia il capitano, il mozzo, il marinaio che autonomamente svolge la sua funzione a bordo, in modo che tutti insieme coordinandoci e integrandoci, possiamo tenere la rotta giusta, anche in questa burrasca. Se non possiamo darci la mano, né abbracciarci, che sia la poesia quel filo sottile di passione e di entusiasmo che ci potrà tenere uniti nel buio, buio causato a volte da noi stessi con le nostre malefatte e il nostro egoismo, la nostra velleità di primeggiare sull'altro a tutti i costi; o buio provocato a bella posta da altri per manovrarci meglio, a nostra insaputa. In tutti i casi, l'arte e la cultura sono le armi di cui disponiamo per far luce e farci luce. E quindi la poesia: la verità del cuore che si espande nell'aria e contagia positivamente il nostro prossimo, gli apre occhi e mente, favorendo conoscenza e consapevolezza, responsabilità e solidarietà.In questo primo volume di Transiti Poetici ho invitato dieci poeti diversi tra di loro per età, per stile e per contenuti, ma che sicuramente profondono nella poesia tutto il loro impegno e con grande professionalità. Li ringrazio per aver aderito a questa mia iniziativa.

Giuseppe Vetromile

____________________________________________________________

MARIA BENEDETTA CERRO

Maria Benedetta Cerro, squisita poetessa frusinate, pluripremiata, ci propone due testi inediti tratti da "Elementi", dove con indovinata e originale intuizione poetica, accosta i quattro elementi della natura alle stagioni della vita. Così, l'adolescenza è come la primavera, ed insieme sono come l'aria, gioiose e senza spazi. D'altro canto, la maturità ha la connotazione dell'autunno e la fisionomia della terra, con la sua durezza e i suoi ricordi. Metafore che confluiscono in versi pregevoli e di alto lirismo.

Da ELEMENTI

(ovvero le stagioni della vita)

Testi inediti

Adolescenza - Primavera - ARIA

Poi venne la stagione tellurica.

L'infanzia sulle gambe svettanti restava a guardare

e le bocche si nutrivano di vento.

L'aria sonora/ lo stesso canto da sempre

gonfiava le nostre piume.  La smania

               il rito del corteggiamento

           a mezz'aria le ruote dei pavoni.

Il vento fatto di nulla spogliava le mimose

spargeva uccelli/ seminava/ sfrondava

poi tornava/ quieto/ come da una corsa il cane/

                                                    sguinzagliato.

Perdemmo la memoria/ la cognizione

del futuro/ e dell'essere sacri agli dei.

L'attimo nitriva impennato.

Sotto gli zoccoli levati/ incoscienti

e felici conoscemmo l'eternità.

             Il canto nelle gole spalancate/ nell'ora

             dell'ombra a picco/ correva al richiamo

             cieco e diritto dell'adescamento.

Dalle case anguste/ appena appena

                si vedeva il cielo/

i voli tagliavano le ciglia/ quando il fiuto

del verde al grano spigato ci condusse

                 muti e bendati.

Scoprimmo i mesi dai nomi favolosi

e ci perdemmo infine

“nel tempo in cui la rosa

descrive ai sensi/ la sua carne odorosa”

 

***

Maturità – Autunno - TERRA

È grembo/ e madre/ e donna

sa che spesso si fugge – complici gli incontri –

        ma sempre / e soli / a lei si torna.

Così ci si apparta dalla vita / col dirsi a mente

che tutto finisce/ e quel che è stato

                            per lo più non conta.

Così le mani scordano gli abbracci

gli occhi la carezza dei volti

e già l'addio/ dallo sguardo lungo

                ci lascia sull'orlo del forse e del mai.

Il giorno oggi è di poco più breve

ma nel sangue è il tempo di ieri

e dall'anima la luce

                     in silenzio si separa.

Conosco i segreti della terra

la vita che perisce/  le sue resurrezioni

i tradimenti/ le promesse/  le separazioni.

                Ciò che passa

passa sul corpo con ruote di carro

e tu / alba / sorgi già orfana del mio respiro.

Ma "il brindisi è rosso/ e il tramonto

         dai rubini a goccia

pende dai lobi delle finestre a fiori"

____________________________________________________

MARIANO CIARLETTA

Interessante giovane poeta salernitano, Mariano Ciarletta è solo da poco tempo entrato nell'ufficialità del mondo poetico contemporaneo, ma si è subito distinto per la qualità dei suoi versi, nei quali traspare un dettato impegnato e consapevole su temi e valori importanti quali l'amore e la libertà. Non mancano tracce di una velata ironia, di amarezza e di rimpianto. Come in questi tre componimenti che seguono, tratti dal suo recente libro "Il vento torna sempre", edito per la Vita Felice.

Tela

Hai tessuto la tela

come aracnide silenzioso

mi hai educato alla tua fame

l'ho amata.

Ho spiegato le ali per recidere la tela,

troppo stretta,

seppur luccicante,

vanesio desio di me che sono mosca.

Mi hai offerto il miele migliore,

celando l'astuto sapore del fiele

che già intorpidiva i sensi.

Tela lacerata da acide lacrime

una, due, tre volte

come affamato sciacallo dimoro

nel dolce morso delle tue carni.

***

Non ti dirò che t'amo

Non ti dirò che t'amo

potrai chiederlo al vento

se avrai ricordi.

Nelle notti intinte di altri sudori

non ti dirò che t'amo,

quando il pavimento sarà freddo

nella casa troppo grande,

nella solitudine granitica.

Non ti dirò che t'amo

quando alla nostra spiaggia

sarai con altri occhi

senza i miei colori.

Non ti dirò che ti aspetto:

ingoierò altri rospi

li tramuterò in calle

calli che mi hanno portato fin qui.

***

Rosso legame

Sappi che l'amore è inciampo

di sassi che si camuffano a gemme

avallati da una terra beffarda.

Sappi che in amore non ci sono farfalle

ma salite impervie che conducono a oasi

dove i silenzi sono rosso legame.

Sappi che l'amore non è ladro,

non ruba vergini terre

e non ne conquista di nuove.

L'amore rispetta il momento

in cui schiuderai le porte all'unione.

Sappi che l'amore non confonde,

e non lascia lividi sulla mente

né tagli sul cuore.

Sappi che l'amore fa come la radice

protegge il suo albero sfidando il vento

per tenerlo alla terra

e lieta lo nutre ad agosto.

___________________________________________________

MONIA GAITA

Poetessa, critico letterario e giornalista, Monia Gaita, nata ad Imola ma da sempre residente a Montefredane, in provincia di Avellino, riunisce in sé questi importanti aspetti della sua attività culturale, cui dedica molta attenzione, con grande competenza e senza trascurare l'uno rispetto all'altro. La sua poesia è nota ed apprezzata in ambito nazionale, avendo peraltro pubblicato diversi testi con Case Editrici importanti, e si caratterizza per un dettato perentorio e incisivo, con richiami particolari alla terra madre e ai sentimenti.

L’acrobata di forza

Mi si impigliarono i capelli

nei tuoi rovi.

Si fece impraticabile la strada:

troppe frane.

Ti seppellii in una tomba eretta

in mezzo al cielo,

ma tu squassasti tutte le chiusure

e ti aggrappasti con gli artigli

alle mie spalle.

Ora che sei tornato,

i sensi all’erta e il cuore tra le spire,

io non comprendo

se tu sei la salvezza,

la garza medica

che adagio sul bruciato,

l’acrobata di forza che resiste

dentro il gelo

***

Lo spartito

Oggi mi va di scivolare

dal cavallo delle nuvole,

mirare dritto al fianco delle case,

slegare la fanciulla che fui,

che ancora sono,

riconsegnarla

al padre dei sambuchi.

Faccio ritorno

al reggimento delle foglie.

Mi lascio divorare

dal drago dei miei sogni.

Sciolgo la lacca del tuo nome

sulla fiamma

facendone cadere poche gocce

sulla carta.

E adesso questo suolo è sacro,

lo colonizzano migliaia di pianeti.

Non fucilare l’ostaggio

che tieni tra le mani.

Ti bacio con la gioia di sempre

e lo spartito che composi

per te solo

***

Ti lascio un bacio

Ti lascio un bacio ai piedi dell’albero,

lo incollo a cucitura stretta sulle foglie.

Giuro sul crocefisso del presente,

amerò altro:

la borsa, il cielo, la sedia,

il brusco fumigante degli spini.

Non voglio più farmi debole,

provare la solitudine del reduce.

Non voglio più venire uccisa e derubata.

Abiterò il santuario dell’uguale.

Nessun campanello d’allarme

legato intorno al collo.

Non franerò fra i tuoi grassi rovi.

Si abbatteranno le passioni

come pali di salice.

Mi lascerò sorprendere dalle facce note.

Emergerò

da tutto quello che mi aveva divorato

***

Uno scomparto di poco

Il cuore subisce un altro sgretolìo

ora che ti ho perduto,

che riempio già le tasche

a un nuovo avvilimento.

Raschio con l’unghia la porta delle colpe,

foro la tela degli errori,

ne osservo il buco largo

che affonda col coltello sui secondi.

Una corteccia gracile intrisa di te:

questo sono.

Uno scomparto di poco.

Mi tocca ripianare adesso i debiti al dolore,

sotto l’insegna dell’inverno

sloggiare dal tuo nome

_____________________________________________________

CAROL GUARASCIO

Carol Guarascio, catanzarese di origine, svolge la sua attività di insegnante di italiano e latino a Campobasso. Con grande merito è giunta alla ribalta nel panorama della poesia contemporanea, aggiudicandosi peraltro il Premio Umbertide XXV aprile di quest'anno nella sezione inediti. La sua poesia, alta e incisiva, sorprende e riesce a coinvolgere il lettore aprendogli rimandi, visioni e lacerti di realtà parallele al contesto.

La grazia

Riempire di silenzio questi luoghi

m’ha regalato calli sulle mani

o forse era la terra che graffiava

che feriva l’onda grossa

una scintilla muta e suggestiva si stupisce

del magnete-macigno nei tuoi occhi

ancora ancora ancora

Versare senso dentro questa vita

che mi hai scelto, è il compito di oggi

La grazia pare zoppicare

La voce è sola e si rigira i pollici

dimentica di essere un segreto

la fronte genera idee ad anelli

i pensieri si mordono la coda

Anagrammo la mia storia

e dunque

il mio bagliore lo porto per mano.

***

Boom

Il sogno è l'aria nel taglio chirurgico

tra l'oggi e il suo gemello

è un signore ben vestito

che ti chiede una moneta

un trompe-l'oeil improvviso

intravisto dalla metro

- il mare nel tunnel! -

Il sogno è vita scarnificata

o almeno senza pelle.

*** 

Mattina senese

Tra bimbi che rincorrono piccioni

a ticchettare briciole e altre bimbe

che a dito certo seguono i mattoni

zigzaganti nella Piazza del Campo,

tra giovani pittrici che ritracciano

contorni e geometrie secolari,

m’attardo a questo sole di mattina

senese, pallido e tagliente; eppure,

so che è ad attendermi ad ogni vetrina,

specchiata una figura, col proposito

negli occhi di seguirmi e mi sorprende

che sia sempre più simile a mia madre.

(da Il cassetto dei foulard, Talos Edizioni, 2014)

*** 

X.

I gatti non piangono mai

(non dite sciocchezze)

togliete la crosta

alle parole

noi amanti

siamo sacerdoti

del disordine

intingiamo le sillabe

nei fiumi

del senso doppio

andiamo per bicchieri

con la lingua impastata

di ipotesi

i poeti mi vengono

all'orecchio

col cappotto macchiato

d'immaginazione

m'insegnano a fare

la pelle al destino

i poeti non piangono mai

(non dite sciocchezze)

con la crosta delle loro lacrime

si fanno le volte celesti.

***

ZTL del cuore

Tutto è cambiato, ma non ti dirò

che i minuti sono morti di pioggia

o le vigne sono rosse di terra,

se mi piace l’arpeggio dei colli.

T'ho lasciato un bouquet di sogni

sul comodino

e la porta aperta d'una chiesa.

(Da Fiori scompagni in acqua cruda, RPLibri, 2019)

***

Madrigale corto

Credo che questo vento sia venuto

intanto per seccare la calendula

che ha già accecato troppo con l'arancio

questo inverno scapestrato e gentile

e poi per dirmi: dai, metti la tuta

alata e poi abbandonati nell'aria

che ti porto dal tuo amore lontano.

(inedito)

_______________________________________________________________

KSENJA LAGINJA

Un desiderio forte di palingenesi, di ricostruire il mondo e le persone partendo dalle minime cose, traspare evidente dalla poesia di Ksenja Laginja, genovese di nascita ma residente a Roma, città in cui svolge la sua professione di artista dedita anche, e con notevole successo, alla letteratura e alla poesia, con particolare predilezione per il mondo della fantascienza. Le sue poesie senza titolo sono intrise di una forte allegoria, e indicano, nella loro compatta brevità, la via della rinascita.

È strano come la pioggia

li faccia sparire tutti.

Un colpo per alzarli

un altro per farli cadere.

Qui abitiamo la terra

senza conoscerne il nome

esonerati dall’assenza

ma è lì che dovremmo scavare

piantare semi nella notte

per colmare i vuoti col buio.

***

Una volta c’era la casa

e tutto quello che portavamo dentro

poi c’era il tavolo senza le sedie

e sotto i libri le nostre vite appese.

Li usavamo per scaldarci

ma il più delle volte non bastavano

così ci toccava uscire tra i lupi

strappare le radici infilate nei denti

bruciarle vive.

***

Ho sognato di appiccare un incendio

per ricostruire dal nulla la casa,

di scavare a mani nude nelle fondamenta

estirpare l’eccesso, preparare il terreno

inghiottire radici come frutti

e calibrare la precisione delle esplosioni,

ma ero io l’incendio e nulla poteva spegnermi

o farmi rientrare, per salvare la casa

le sue fondamenta e quel ventre.

***

Basta raccogliere tutto, ogni singolo dettaglio

stiparlo per bene, strizzare, incastrare

sovrapporre i pezzi, in doppia o tripla fila

sospendere nel vuoto ciò che non vi entra

escludere le parti necessarie, preservarle

trattenere il fiato nel silenzio dell’innesco

e assorbire l’impossibile nella durata dello schiocco

quel primo scricchiolare d’anima che si annuncia.

***

Prendi un foglio e strappalo a metà,

dividi il nutrimento e ripeti il gesto.

Che sia legno, mattone,

inchiostro o una città distrutta,

ricomponi l’origine con la radice

prendi con te il padre, la madre

le loro assenze e i figli di queste.

Prendi un foglio e strappalo a metà

scrivi un nome, diventa arca e baricentro

salva il necessario.

_________________________________________________________________

RITA PACILIO

Una Poetessa di prim'ordine, che si distingue nel vasto panorama della poesia italiana per la sua forza espressiva, per lo stile e la grande liricità dei suoi versi, come ad esempio in questo suo componimento che è riflessione / denuncia di un tempo offuscato da malvagità ed egoismi di ogni genere, aperto però sempre alla speranza, alla riconquista della propria umanità: forse siamo ancora in tempo!

Forse c’è ancora tempo

per indossare l’abito da sposa

stendere l’anima lungo la via

a forma di velo con il vento dentro

parlare sottovoce agli uragani

distinguerci per il fiato corto

con il piede accanto alle ombre

deformi degli uccelli e

rinascere nei campi arati a giugno

nel colore biondo di ogni cosa viva.

Forse siamo in tempo

per alzare gli occhi al soffitto chiuso

farci tornare la voglia del mondo

prima che qualche pezzo di cielo

possa scomparire per sempre.

___________________________________________________________________

ANTONIO SPAGNUOLO 

Poeta di lunghissima militanza, napoletano ma conosciuto e apprezzato in ambito nazionale, Antonio Spagnuolo è un riferimento prezioso per tutti noi che ci dedichiamo alla scrittura poetica. Prolifica e sempre interessante la sua produzione, con all'attivo tantissime pubblicazioni, il suo dettato lirico e intenso è intriso di un sentimento amoroso e malinconico, dove il ricordo sovente s'incarna nelle immagini vive di una quotidianità silenziosa e sofferta. Come nelle tre liriche inedite seguenti.

Dubbio

Le mie mani ti vorrebbero ancora nel silenzio

come offerta ed incendio d’impazienza.

In agguato per ore

precipito nei simboli corrotti

se l’alba barcolla rincorrendo il trucco

delle attese, e nelle trasparenze del tempo,

che avvolgono ancora il tuo profilo,

il mio sussurro insegue la tua carne.

Ritorna nelle vene la malinconia

lungo l’oscura acredine del dubbio,

quando ad una ad una continuano a sbiadire le foto

per lasciarmi interdetto nella tavolozza

che trionfa a colori per la misura di rughe.

Quella parte dei giorni che pulsa ancora alle tempie

sbalza date e solfeggi,

mentre il brivido del tuo corpo

ha gli aromi indistinti del grembo

e le mie dita sfiorano tremando le labbra,

affanno irregolare alla mascella

e l’improvviso nodo trabocca sul guanciale.

***

Parole

Le mie parole hanno il gioco dell’edera,

strette alla bocca, irrequiete per ricordi,

cingono la solitudine che mi annulla,

cercano ancora il palpito che univa

la tua carne al mio gesto.

Nel cinabro ora chiudi ogni speranza

per il beffardo disincanto che ti avvolge

con quelle sillabe già ferme oltre la tua sembianza.

Segno ancora una data per non dimenticare

la tempesta dei gesti che incidemmo

nelle piacevoli ombre delle sere,

e la speranza che leggevo nel tuo occhio smarrito

è la clessidra interminabile che fulmina memorie

recita combustioni nel vuoto,

per giocare ad una fuga che scioglie

il fulgore della mia follia.

È facile slabbrare l’ultima attenzione

dello specchio

che detta fine al mio diario.

***

Curve

Stacchi le stanze fra il ritorno degli specchi

nell’illusione che l’amore strappi

ancora gli anni al declino.

Alle pareti ancora il pigolare delle tue cosce,

intimo effluvio dell’ardesia accecata

inconsapevole ad accecare falci di luci

e imprese ininterrotte.

Ora le notti hanno le convenzioni di gesti

sfaldati nei riflessi del ricordo,

mentre dalla spalla alle reni adagi eleganti sussulti

l’ombra del feltro ha illeggibili ferite,

inquietudini d’avorio nel gioco dell’incanto,

perché i segni del passato sono fratture di giorni

e l’impazienza è un capitolo aperto

ogni notte tra queste lenzuola gelate

perché sei chiusa nel marmo a dispetto

della mia solitudine.

Mentre le stanze accolgono riflessi

imprigionati alla mia sera.

______________________________________________________________

RAFFAELE URRARO

Il "lato oscuro delle cose" è il titolo eponimo del recente libro di poesie di Raffaele Urraro, RPlibri, da cui appunto riportiamo le tre liriche che seguono. Da sempre, nella poetica di Raffaele Urraro, è presente questo dubbio, questa ricerca assidua sul senso delle cose e dell'esistenza, manifestati attraverso molteplici progetti poetici, e nei quali primariamente Urraro affida alla profondità e all'intensità della parola, le necessarie caratteristiche di una buona resa poetica.

Il lato oscuro delle cose

Mentre ascolto una musica

coperta lievemente da veli variopinti

sento che la mente si accartoccia

nelle sue emozioni

anche l'aria che sembra stonata

nello stormire delle foglie

vibra di incerte tensioni

ed io cerco di scoprire

cosa dice quella voce

che parla la lingua

indecifrabile e arcana

della natura

ma conosceremo un giorno

il lato oscuro delle cose?

 ***

Il senso della vita

Come le stelle deflagrano

e polvere e luce disperdono

nello spazio vuoto

così partiremo da questo luogo

verso un orizzonte che sa

di buio e di nulla

non ci resta che dare un senso

a questo segmento di vita

che s'accorcia giorno per giorno

ora per ora

momento per momento

io ci riesco

perciò non ho paura

né timore

di contare le stelle

ogni sera

 ***

 Chi lo sa?

Alla fin dei conti

nessuno può dire

di essere penetrato

nelle oscure profondità

delle cose della vita

abitiamo per anni

nella casa della nostra esistenza

o

come dice il filosofo

nella casa dell'essere

e quando con la valigia pronta

piena di certezze

partiamo diretti al solo

vero infinito che conosco

allora cade il velo dalla nostra mente

e il tutto ci disvela

: non abbiamo penetrato delle cose

  il seme più interno

  e inesplorabile

chi sa dire perché e come

all'improvviso

parte il destino incomprensibile di un seme?

(Testi tratti da Il lato oscuro delle cose, RPlibri)

_________________________________________________________

VERUSKA VERTUANI

Veruska Vertuani, poetessa di Aprilia, ha un dettato graffiante e dolce nello stesso tempo. La sua è una poesia fresca e genuina, elegante, e si snoda attraverso visioni e rimandi caratterizzati da una forte impronta sentimentale, quasi erotica, nel senso più poetico del termine. Si è distinta con merito in vari concorsi letterari ed è molto attiva nell'organizzare eventi e incontri culturali.

Sotto al cuscino

Lasciami sotto al cuscino

le poesie che mi facevano fermare

al tuo sorriso carnoso

dopo aver inseguito i giri di orologio

nei tuoi occhi di mogano, ti riposavo sulle labbra

e ascoltavo i versi dei polsi legati

agli angoli del piacere, quando si macchiavano di vene

a forza di cercare la tua schiena.

Lasciami sotto al cuscino

le poesie che mi accarezzavano i capelli

e i denti da latte, anche loro bambini vestiti a gioia

sul prato dove tutto sarebbe andato bene.

È un campo neutro

la battaglia dove mi sveglio giornalmente

nessun indirizzo in mano

e il cielo gioca a porte chiuse.

***

Voi ombre

Quante ombre in piedi

ci mettete la faccia

ma solo al buio.

Così filiformi, parlate

in scia al vento che passa da parte a parte.

Siete il plagio della carne.

Come fa un cuore a starvi dentro?

Messe al muro dal sole

vi chiederà il conto

per tutta la luce rubata.

*** 

Intorno a te

Intorno ai tuoi fianchi

cento e più monete

quando la notte ti viene a cercare

suonano il chiarore della neve

Intorno alle braccia

annodi carezze di latte

stringi il fuoco

sulle ali che ti fanno Fenice

E danzi

nel gioco del vento sei ancora più bella

intorno a te sorrido

per farti svegliare in un sogno.

*** 

Il ratto di Proserpina

Tra due mani

a parentesi di onde

sei lucida scogliera,

diafana e Diana,

signora di ogni selva.

Piangi

ma hai pelle così di meraviglia

che ogni peccato svanisce

nel titillio di dita.

 ***

Piove

La pioggia fa inchiostro

sulle dita

non penso più alle rughe

all'urgenza di scrivere

Se mi sporgo

la pioggia lecca

colma

inargenta.

______________________________________________________________

VANINA ZACCARIA

Autrice napoletana molto impegnata nei vari ambiti letterari, dalla poesia alla saggistica, dal giornalismo alla critica letteraria, presidente di una Fondazione, la Lermontov, con la quale porta avanti da anni ricerche e studi di carattere storico e sociale, ma anche letterario, si connota per una vena poetica di intensa e particolare impronta storica e mitologica. Le sue poesie, quasi dei veri e propri poemetti singoli, si dispiegano come un lungo canto accorato, con versi per lo più lunghi e fortemente evocativi.

(dalla raccolta inedita  Il secolo breve)

La casa di paglia

Venimmo meno a molti giuramenti,

lo sapevamo bene ad ogni inizio del maggio.

Forse avremmo dovuto stringerci

fosse anche una mano magra

in un’altra mano magra

aspettando la fine dei venti.

Scrivi il mio nome su una busta per lettere,

non spedire adesso

fallo quando mi diranno morto

in un quieto pomeriggio d’ottobre.

Forse bastava una carezza, una preghiera, un abbraccio di arresa

quando con espressione assente mi indicavi l’Europa

e giuravi di non averne colpa.

La casa di paglia che avevi animato col tuo animo lieto

ti è crollata addosso.

Adesso sembri la guerra quando si annuncia senza parole

ma soltanto col fuoco

adesso sembri il filo spinato, la polvere, gli stivali zozzi

e la fossa.

La casa di paglia dove mi invitasti ad entrare

mentre fuori le spighe mettevano il grano

ti è crollata addosso

adesso sembri l’esilio, il naufragio e lo scandalo.

Siamo gente raminga, senza riposo

forse speranza, forse, forse la pace, ancora

è possibile?

Te lo domando, la casa di paglia

tu che ricami lettere sulla mia fronte bagnata

non era febbre

la mia malattia, non era febbre

c’è un rimedio in fondo alla strada

se mi avvio con passo deciso ritienimi in torto

e trovane un altro.

C’è una busta per lettere, cambiaci il nome

perché non mi dicano morto, perché non dicano altro.

***

La casa di pietra

Ho ancora il deserto delle città dentro al cuore

i secoli passati, come una romanza,

sulla bocca di tutti.

Ti scrivo Amore da una terra ostile,

taglia i lembi dei lenzuoli e fanne bende per asciugare il sudore

che tornerò nel maggio breve ridendo come un ufficiale  di lancia,

avremo un rampone per dissodare la terra

e uno scrigno pesante dove nasconde i morti.

Sarà di marzo e sarà di anime miti la tua fine dell'anno

ti guarderò scegliere le rose,

metterò la mia bocca asciutta sul tutto collo piegato

e non un pensiero terrò per me, non un ricordo

Ti dirò piangendo di tutte le stagioni,

mi solleverai con mano leggera da una giubba vuota

conterai ad un o ad uno i segni fino a scoprirmi cenere nel tratto di scolo.

Ricordo ancora bene che la tua casa odorava di alloro

e di datteri lasciati in secco

sulla veranda battuta dal vento scartavamo i gusci

e aspettavamo che le spighe mettessero il grano,

quelli erano pomeriggi quieti

non c'era ragione alcuna di preoccuparsene,

malgrado libeccio battesse le vecchie ali sulle tue spalle fragili.

Nessuno si era impadronito ancora delle nostre anime

nemmeno il mare

che continuava a spingere alla deriva biglietti e sassi,

tondi e neri come gli occhi di tua madre

che la guardavamo andare verso il paese nei pochi giorni di festa.

Ho ripercorso una volta ancora la strada che conduceva alla tua porta

fradicio di acqua di sentina

ho avuto pudore di chiedere

quella volta che mi ero perso.

Ti scrivo Amore da un paese cupo

si sono presi gli anni, si sono presi tutto

chiudi bene la tua porta che tornerò nell'estate giocosa

mutilato come un ufficiale di lancia

bada bene che resti sulla soglia

non ho che queste sparute carte

e qualche prezioso di poco conto elemosinato lungo il viaggio.

____________________________________________________________________

NOTE SUGLI AUTORI

Maria Benedetta Cerro

Maria Benedetta Cerro è nata a Pontecorvo e risiede a Castrocielo – Frosinone.

Ha pubblicato: Licenza di viaggio (Premio pubblicazione, Edizioni dei Dioscuri 1984); Ipotesi di vita (Premio pubblicazione “Carducci – Pietrasanta”, Lacaita 1987), nella terna dei finalisti al Premio Città di Penne; Nel sigillo della parola (Piovan 1991); Lettera a una pietra (Premio pubblicazione “Libero de Libero”, Confronto 1992); Il segno del gelo (Perosini 1997); Allegorie d’inverno (Manni 2003, nella terna dei finalisti al Premio Frascati “Antonio Seccareccia”); Regalità della luce (Sciascia 2009); La congiura degli opposti (LietoColle 2012, premio “Città di Arce”); Lo sguardo inverso (LietoColle 2018); La soglia e l’incontro (Edizioni Eva 2018).

Mariano Ciarletta

Mariano Ciarletta, nato nel 1992, vive a a Mercato San Severino (SA). È dottore in gestione e conservazione del patrimonio archivistico e librario, titolo conseguito all’Università degli studi di Salerno. Entra nel mondo della scrittura con una trilogia noir auto-prodotta con Youcanprint nel 2014 (Rami nel buio; L’esorcismo di Amanzio Evenshire e Ai bordi dell’abisso). Con Ai bordi dell’abisso ottiene un award dalla Costantinian University e vince, per la categoria romanzo, il premio letterario nazionale “Galiani Ricciardelli”. Nello stesso anno passa rapidamente alla lettura e allo studio della poesia a cui si appassiona giorno dopo giorno. Dall’osservazione quotidiana di ciò che circonda l’autore, pubblica le raccolte poetiche: La foresta delle rose scarlatte (Edizioni Plectica); Sentire (Edizioni Pagine). Nel 2015 pubblica con Aracne Tra miti e silenzi. Con questa raccolta vince il premio letterario “Taverna dei Briganti” di Salerno. L’ultimo volume, editato dalla casa editrice La Vita Felice, è Il vento torna sempre. Inoltre, alcune sue poesie inedite sono state pubblicate su varie riviste online e cartacee.

Monia Gaita

Monia Gaita è nata a Imola (BO) nel 1971, ma vive da sempre a Montefredane, paese d’origine in provincia di Avellino.

Giornalista e critico letterario, ha all’attivo le seguenti pubblicazioni: Rimandi (Montedit, 2000), Ferroluna (Montedit, 2002), Chiave di volta (Montedit, 2003), Puntasecca (Istituto Italiano Cultura (Napoli, 2006), Falsomagro (Guida Editore, 2008), Moniaspina (L’Arca Felice, 2010), Madre terra (Passigli, 2015), libro che ha ottenuto il Premio di Letteratura allo Spoleto Art Festival 2016.

Diverse le antologie che si sono occupate della sua poesia.

Collabora a “Il Quotidiano del Sud” e a importanti riviste web e cartacee. È direttore editoriale di Delta3 Edizioni.

Porta avanti nella sua Montefredane, con la Proloco che presiede, il Premio di Cultura “Oreste Giordano”, volto a valorizzare eminenti personalità del mondo giornalistico, della poesia, della scrittura, dell’arte e della scienza.

Carol Guarascio

Carol Guarascio è nata nel 1976 a Catanzaro. Laureata in lettere classiche a Perugia, ha svolto la professione di archivista storico in provincia di Pisa e ora insegna italiano e latino in un liceo di Campobasso dove vive dal 2004.

Ha pubblicato la raccolta di poesie “Il cassetto dei foulard” (Talos Edizioni, 2015) e il romanzo per le scuole “Il diario di Sulpicia” (Cosmo Iannone Editore, 2017). Nel novembre 2019 ha pubblicato la raccolta “Fiori scompagni in acqua cruda” con RPlibri.

Gestisce il blog OPIFICIO ROSSELLI insieme a Luciano Mastrocola.

Ha una rubrica sul periodico della Fondazione Molise Cultura “Quarta dimensione”.

Ksenja Laginja

Ksenja Laginja, nata a Genova nel 1981, vive e lavora a Roma dove alterna alla sua attività letteraria una ricerca sull’illustrazione sci-fi/weird. Nel 2005 esordisce con la sua prima silloge poetica Smokers die younger per Annexia Edizioni. Finalista al Premio Ossi di Seppia (XX edizione) nel 2015 pubblica Praticare la notte per Ladolfi Editore e nel 2016 vince la partecipazione all'antologia Zenit Poesia vol.2 edito da La Vita Felice. Co-organizza Poême électronique, una rassegna di poesia e musica elettronica, e collabora con Kipple Officina Libraria in qualità di grafica e responsabile della comunicazione. Suoi testi sono presenti su antologie, blog e riviste letterarie.

Rita Pacilio

Rita Pacilio (Benevento 1963) è poeta, scrittrice, sociologa, mediatrice familiare, si occupa di poesia, di critica letteraria, di metateatro, di saggistica, di letteratura per l’infanzia e di vocal jazz. Direttrice del marchio Editoriale RPlibri, è Presidente dell’Associazione Arte e Saperi. Ha ideato e coordina il Festival della Poesia nella Cortesia di San Giorgio del Sannio.

Sue recenti pubblicazioni di poesia: Gli imperfetti sono gente bizzarra, Quel grido raggrumato, Il suono per obbedienza, Prima di andare, Al polso porto catene, La venatura della viola.

Per la narrativa: Non camminare scalzo, L’amore casomai.

Pubblicazioni di letteratura per l’infanzia: La principessa con i baffi,Cantami una filastrocca, La favola dell’Abete, La vecchina brutta e cattiva.

È stata tradotta in greco, in romeno, in francese, in arabo, in inglese, in spagnolo, in catalano, in georgiano, in napoletano.

Antonio Spagnuolo

Antonio Spagnuolo (Napoli 1931), medico di professione, è poeta, critico letterario, scrittore e autore di testi teatrali. Fra le sue numerose pubblicazioni, le più recenti sono: Canzoniere dell’assenza, Kairós 2018, Istanti o frenesie, Punto a capo 2018, Polveri nell’ombra, Oedipus 2019. È citato da A. Asor Rosa nei volumi Dizionario della letteratura italiana del Novecento e Letteratura italiana (Einaudi). Ha fondato e diretto la collana “L’assedio della poesia”, dal 1991 al 2006. Nel 2013 gli è stato conferito il 1° premio per la sezione Libro Edito alla XI Edizione del Concorso Nazionale di Poesia "Città di Sant'Anastasia". Nel 2014, al “Camaiore”, gli è stato attribuito il premio speciale della giuria e, nel 2017, al premio “Città di Conza”, gli è stato consegnato il Lauro d’Oro alla carriera. Nel 2019 è insignito a Roma del “Premio per l’eccellenza”. Presente in numerose mostre di poesia visiva nazionali e internazionali, inserito in molte antologie, collabora a periodici e riviste di varia cultura e attualmente dirige la collana “Le parole della Sybilla” per l’editore Kairós, e in rete la rassegna “Poetrydream”. Presiede la Giuria del premio “L’assedio della poesia 2020”.

Raffaele Urraro

Raffaele Urraro è nato a San Giuseppe Vesuviano (Napoli), dove tuttora vive ed opera. È poeta, scrittore, saggista, critico letterario. Dopo aver insegnato italiano e latino nei Licei, ora si dedica esclusivamente al lavoro letterario.

Ha pubblicato numerosi libri di poesia, tra i quali, ultimamente, Ero il ragazzo scalzo nel cortile, Marcus Edizioni, Napoli 2011; La parola incolpevole, Marcus Edizioni, Napoli 2014; Bereshit -In principio, Marcus Edizioni, Napoli, 2017.

Tra le pubblicazioni di saggistica ricordiamo La fabbrica della parola - Studi di poetologia, Manni Editore, 2011; Giacomo Leopardi: le donne, gli amori, Olschki Editore, Firenze, 2008; Questa maledetta vita - Il romanzo autobiografico di Giacomo Leopardi, Olschki Editore, Firenze, 2015; Le forme della poesia - Saggi critici, La Vita felice, Milano, 2015.

Ha pubblicato inoltre opere di cultura popolare e, in collaborazione con Giuseppe Casillo, molte antologie di classici latini per il triennio delle Scuole Superiori (Loffredo, Napoli) e la Storia della Letteratura Latina (Bulgarini, Firenze).

Veruska Vertuani

Nata a Velletri, da sempre risiede ad Aprilia (Lt).

Dal 2010 partecipa a concorsi letterari nazionali e internazionali, ottenendo molti riconoscimenti e la pubblicazione gratuita di tre sillogi poetiche: Frammenti di Crisalide, Ossa di Nuvole e nel 2019 Il tempo degli amuleti.

Nel giugno del 2015 è stata insignita della Medaglia della Presidenza del Consiglio dei Ministri al Concorso Letterario Internazionale San Maurelio di Ferrara.

Giurata in concorsi letterari, collabora con associazioni culturali nella creazione di eventi e reading poetici.

Vanina Zaccaria

Vanina Zaccaria vive e lavora a Napoli. La sua attività si è costantemente divisa tra il percorso artistico-letterario e l’impegno nel campo della ricerca storico-sociale. Laureata in Servizio Sociale con una tesi di ricerca sul contributo etnografico dell’antropologo Ernesto de Martino, attualmente è presiedente della Fondazione Lermontov per la quale ha curato l’allestimento del Premio Internazionale Lermontov e la divulgazione dei volumi della Biblioteca Lermontov. Ha collaborato con il giornale in lingua italiana e russa Sussurri e Grida, curando rubriche di letteratura e geopolitica. Studiosa della cultura ellenica, ha collaborato con la Comunità Ellenica di Napoli e Campania per la discussione e divulgazione di saggi storico-politici; attualmente cura, assieme alla corrispondente da Atene Sofia Skleida, la rubrica La rivelazione greca per la rivista di cultura poetica e letteraria Menabò (Terra d’Ulivi edizioni). In ambito artistico si è dedicata al teatro, sia portando in scena spettacoli come attrice, sia collaborando come direttore artistico per diverse associazioni culturali attive sul territorio. In ambito letterario si segnalano: la pubblicazione di poesie per le antologie poetiche Ifigenia siamo noi (Scuderi Editrice, 2014), Mare Nostro Quotidiano (Scuderi Editrice, 2018); la partecipazione come membro della giuria per la sezione speciale “autori esteri” del Concorso Nazionale di poesia Città di Sant’Anastasia nel 2013, 2018 e 2019.